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第78章（第2页）

手再一次抬起，翻到新的一页。

它又落下，抚平纸张……但这次没有马上写。

泰德以为接触已经结束了，这时铅笔在他手中动起来，好像它是活的东西……活者但受了重伤，它猛地一拉，画了一个逗号般的线，又猛地一拉，画了一个破折号，然后写道：&ldo;乔治

斯达克

乔治

乔治斯达克

没有鸟

乔治斯达克&rdo;

对。

你能写你的名字，你能否认麻雀，很好，但是为什么你要再写为谁呢？

为什么它这么重要？重要到要杀人？

&ldo;如果我不写我会死的。

&rdo;

铅笔写道。

&ldo;你这是什么意思？&rdo;泰德问，但他感到殷切的希望在他脑中爆开。

它就么简单吗？他认为就那么简单，特别对一个作家来讲更是如此。

天哪，对于现实中的作家来讲，除非他们写作，否则他们就不存在，或感觉到他们不能存在……对于像海明威这样的人来说，写作和存在是同一回事，不是吗？

铅笔颤抖着，然后在最后一个信息下面划了一条潦草的长线，看上去怪怪的很像声音波纹图。

&ldo;快点，&rdo;泰德低声说，&ldo;你到底是什么意思？&rdo;

&ldo;溃　烂&rdo;

铅笔写道。

字歪歪斜斜的很勉强。

铅笔猛地一拉，在他手间摆动，他的手指像蜡一样白。

如果我再用点劲，泰德想，它就会断掉。

&ldo;失去

失去必要的凝聚力

没有鸟　　他妈的没有鸟

啊狗杂种离开

我的脑袋&rdo;

突然他手臂扬起，同时，他麻木的手敏捷地拍了一下铅笔，就像一个舞台上表演的魔术师拍一张牌一样，铅笔不是抓在他的手指间，而是被握在他的拳头中，就像一把匕首一样。

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