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因为亮着灯，我看得见他赤裸的胸膛紧紧贴着我的，脸上带着汗水的湿湿潮意。

他带给我撕裂的痛楚，而我咬着牙忍受，没有丝毫的愉悦。

后悔究竟是什么东西？这个问题我连想都没想过。

我给他我所仅有的东西，并不为别的，只是觉得这是欠他的。

他曾经给我的一切，其实我一点都没有忘记。

或许有一天，那些过往，轻轻飘散开去，那么也是很好的一件事。

他还躺在我的身侧，一手依然牢牢的拢着我的肩，可我已经想到了曲终人散的那一刻。

我不可控制的看着他英俊的、沉睡着的侧脸，忽然觉得悲凉，微一侧身，膝盖轻轻碰到他的身子，又忍不住痛得蜷起身子。

他敏感的动了动，闭了眼睛：“怎么了？”

我不语，撑起酸软的身子，看见膝盖上那一块红肿，像是瘀血，又像是擦破了皮。

我想不出是什么时候弄伤的，支着下巴坐了一会儿，重新躺了回去。

那一晚，睡得很好，没有噩梦。

我越来越习惯一个人呆着这样的屋里，看着膝盖上的那块红肿慢慢溃烂，几乎深可见骨，又痒又疼，才知道这就是冻伤。

它慢慢的转成褐色，又变成两块硬痂，摸上去很不舒服。

而他只在晚上出现，那些允诺我的解释，再也没有提起。

他似乎更喜欢在深夜的时候走进我的房间，和我的身体纠缠，动作并不粗野，可是我却能读出刻意抑制下的狂躁，让我一阵阵的颤抖。

我在白天一遍遍的看《闪灵》，一个被困在宾馆里的作家，一个封闭的近乎自残的世界，似乎只有手中的钢斧，在劈开妻子、幼儿的瞬间，才有喧泄而出的畅爽感觉。

我看着如潮的血浪淹没镜头，令人作呕的妖浊粘稠，于是转开目光。

那幅画静静的搁在客厅，我再也没有拾起笔，远远的望去，晦暗的色调，竟觉得鬼影幢幢。

可究竟谁是鬼？

我躲在不见天日的地方，看着囚笼外阳光耀眼而烂漫，春天挪着脚步悄悄到来。

一转头，镜子里的自己嘴角噙着笑，很苍白的颜色。

短短的两个月，是什么把我变成这样？又是什么把我们变成这样？

文档已经拉到了最下侧，鼠标上的滚珠一遍遍的往下滑动，可是它终于还是静止了。

司年看着最后一行字，身子忽然微微发抖，一只手无意识的去抚摸膝盖上那淡淡的两块疤痕。

她不记得什么时候留下的，此刻在电脑荧幕的轻光下看去，像是夜枭的眼睛，在雪白的肌肤上，烁烁可怖。

此刻司年的脑海里一片空白，呼吸中有一种近乎痉挛的痛苦，手指依然抚摸着那两块微微凸起的疤痕，而思绪却依然浸润在这个叫人窒息的故事里，一时间竟然忘了身处何地。

房间的顶灯唰的亮了起来，她的身子轻轻一颤，却没有回头，下意识的去关闭窗口。

林季常站在她身后，神色复杂的去握住她的点击鼠标的右手，良久，才说：“你都看到了？”

司年身子忍不住微微一缩，最后将头抵在膝上，露出一截纤细的后颈，声音闷着，才问了句：“这是谁写的？……后来，怎么样了？”

她坐的是转椅，林季常轻而易举的将椅子转了半圈，双臂撑着扶手，俯下头去看着她：“她……”

只说了半个词，可这个词，却让自己觉得不妥，于是再也说不出话来，只是神色复杂的笑了笑：“你相信这些么？她写的东西？”

司年惊愕的抬头看着他，而林季常往后轻轻一退，坐在了床上，手臂轻轻一拂，语气似怒似哀：“你相信你自己写的东西么？司年？”

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