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第59章 双月同天的预兆（第1页）

陈砚推门，木轴吱呀一响，像老骨头没油了，嘎着嗓子叫。

他没停，低着头往里走。

屋里暗，光从窗缝斜进来，灰在光里飘，跟虫子似的。

空气闷，一股子烂木头混着铁锈的味，鼻子一抽就压上来。

他没开灯。

电线早给老鼠咬烂了，灯泡蒙着灰，黑窟窿似的。

他也不用看。

这地方他闭眼都能走，地板哪块松，梁上哪道裂，墙角那铁箱，漆掉了，边卷了，锁锈得发黑，可没坏。

他走过去，脚步轻。

蹲下，手指搭上锁扣，停了两秒。

不是怕，是习惯。

每次开这箱子，他都得停一下，像是跟过去对个眼。

然后手一掰。

“咔。”

锁断了，铁屑往下掉。

箱盖掀开，一股子陈纸和铁锈的味扑脸，呛得他鼻根一酸。

他没躲，往前凑，手伸进去，摸到一本黄皮书。

麻布封面，边磨毛了，脊裂了，线断了。

他知道这书碰不得，纸脆，像秋后的枯叶，一翻就碎。

他拇指轻轻掀封面，一页页过。

字是手写的，墨有深有浅，有的地方水泡过，晕成团。

这是爷爷的《地脉耕记》，外人看是种地笔记，他知道，里头记的是全镇的地脉走势。

翻到中间，指尖一顿，一挑——夹层开了。

一张黄纸，半张，边撕得不齐，像被人硬扯走一半。

他拿出来，纸薄，上头画着弯线，像根，像河，又像字。

他摊在膝盖，从怀里摸出另一卷破纸，对边。

纹路咬上，轻轻“咔”

一声，像老木头榫头接上了。

就在那会儿，纸背的线亮了，幽光浮着，温度从冰变暖，像死手回了血。

他心一紧，呼吸慢了半拍。

他知道，不是幻。

是地脉动了。

他站起来，没回田，直奔祖田。

那块地他家种了七代，土深褐，肥得能攥出油。

他三指插进土，试温试湿。

土凉，可底下有动静，像啥在地下爬。

他闭眼，低声问：“要啥信号？”

话落，怀里那纸猛地烫，烫得他手一缩，差点扔了。

他咬牙攥住，听见“嗤”

一声，八个字浮出来，黑得像血：

“日月同天，地气逆行。”

字一冒就散，像灰被风吹走，可那热劲儿还在。

他抬头，天灰蓝，云厚得压山。

可下一秒——

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