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画就把他们的记忆吸收一点，变成新的画面。

有时候我会看到海，有时候看到森林，有时候看到不认识的人脸。”

他的声音很平静，但兰波听出了一丝别的东西——一种深埋在平静下的、几乎察觉不到的厌倦。

“那你……”

莱恩开口，又停住，好像不知道该怎么问。

“你想问，我是不是真的？”

画里的少年笑了笑。

那个笑容很淡，几乎没有牵动嘴角，但眼睛里的冰冷融化了一点点。

“我是真的。”

他说，“至少，我真的是一幅画。

我的记忆，我的感觉，我站在相机前时手腕上金属环勒出的红痕——都是真的。

画把它们都困住了，困在这块布上，困在这些颜料里。”

他顿了顿，看向莱恩：“但你不一样。

你站在外面，你是自由的。”

莱恩低下头，看着自己的手，他把礼帽拿了下来。

过了很久，他才小声说：“我不自由。”

“为什么？”

“因为……”

莱恩的声音越来越小，“我不知道该去哪里。”

画里的少年没有说话。

他看着莱恩，蓝色眼睛里有什么东西闪了一下，很快又消失了。

窗外雨声变大了，噼里啪啦敲打着玻璃。

“带我离开吧。”

画里的少年突然说，声音比刚才轻了很多，“Douze。”

莱恩猛地抬头。

那个名字——Douze。

他听过那个名字，在梦里，在那个呼唤他的声音里。

那是另一个世界的他的名字，黑之十二号的名字。

“你叫我什么？”

莱恩问。

“Douze。”

画里的少年重复了一遍，“那是你的名字，不是吗？在实验室里，他们给你的编号——黑之十二号。”

莱恩的手指微微收紧，礼帽的帽檐被他捏得变了形。

“我不记得。”

他说。

“我知道。”

画里的少年说，“但我知道。

我记得实验室的白墙，记得地板冰凉的温度，记得他们叫我十二号时的语气。

我记得……很多你不记得的事。”

他的手从画布上放下来，垂在身侧。

“所以带我离开吧。”

他说，“我不想再待在这里了。

三年了，我看着人来人往，听着他们的心事，困在这幅画里——我累了。”

莱恩转头看向兰波，像在征求同意。

兰波走上前，蹲在莱恩身边，平视着画里的少年：“怎么带你离开？”

“把画带走。”

少年说，“或者……把画烧掉。

但我建议带走，因为画里不止有我。

王尔德在这幅画里藏了东西——关于那个叫魏尔伦的黑之十二号。”

兰波的心脏跳快了一拍：“什么东西？”

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