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中也还在瞪着他，但眼神里的愤怒已经淡了一些，取而代之的是一种困惑的、像在挣扎的东西。

他张开嘴，想说什么，但最终没说出来，只是抿紧嘴唇，把脸扭向一边。

栗花落与一拉开门，走出去。

走出总部大楼时，外面的阳光有点刺眼。

他眯起眼睛，适应了一下光线，然后沿着街道，朝兰波的住所走去。

兰波的新住所在巴黎第七区，一栋老式的公寓楼里。

栗花落与一上到五楼，走到最里面的那扇门前，掏出波德莱尔给他的钥匙，对方说是兰波离开后，这间公寓一直空着，但定期有人打扫，保持原样。

他打开门，走进去。

房间不大，大概三十平米，客厅连着卧室，厨房和卫生间很小，像鸽子笼。

确实很干净，地板拖过了，桌面擦过了，书架上的书摆放整齐，连窗户玻璃都擦得透亮，能看见外面街道上走过的行人。

没有灰尘，没有蜘蛛网，却有长时间无人居住的那种荒凉感。

栗花落与一走到墙边，看向最显眼的照片墙。

墙上空空如也。

原本应该贴满照片的地方，现在只有一片干净的、刷成米黄色的墙面，连钉子孔都被仔细地填补过，涂上了同色的油漆，几乎看不出痕迹。

现在，一切证据消失了。

波德莱尔和雨果抹掉了一切，像用橡皮擦擦掉铅笔字迹，不留一点痕迹。

因为他们不想让中也看见那些照片，不想让他知道自己的身世，不想让他产生任何动摇。

栗花落与一走到书架前，抽出几本书，翻看。

书都是普通的文学或历史著作，内页很干净，没有批注，没有折角，似乎从没被人认真读过。

他放回书，走到书桌前，拉开抽屉。

抽屉里只有一些文具：笔，纸，回形针，订书机，整整齐齐地摆放在格子里，像商店的展示柜。

没有日记，没有信件，没有任何私人的、能透露兰波内心世界的东西。

他走到床边，掀开枕头，枕头底下空空如也。

他蹲下身，看向床底，床底下也很干净，连灰尘都没有。

整个房间像一座精心维护的博物馆，展品被清空了，只剩下空荡荡的展柜，等待新的、符合策展人意图的陈列。

栗花落与一坐在床沿，双手撑在身侧，低头看着地板。

阳光从窗外照进来，在地板上投出他缩成一团的影子，小小的，黑黑的，像一团模糊的污渍。

整个公社的情报网都找不到兰波。

波德莱尔动用了所有资源，监控，巡逻队，线人，甚至联系了其他国家的异能机构，但没有任何消息。

兰波像蒸发了一样，从这个世界上消失了。

那么，只有一个可能性：他和兰波不在同一个世界，或者，不在同一个时间线。

特异点把他们抛到了不同的地方，不同的时空。

也许兰波掉到了过去，也许掉到了未来，也许掉到了某个平行世界，像一颗被扔进宇宙的尘埃，飘向不可知的远方。

栗花落与一深吸一口气，然后缓缓吐出。

他不能再依赖「书」了。

那本黑皮书不知道掉在哪里，也许还在那个宿舍的地板上，也许被特异点吞噬了，也许落在了别的世界。

即使找到，但它的规则也不稳定，代价模糊，像一把双刃剑，用不好就会伤到自己。

他需要依靠自己的力量。

栗花落与一站起身，走到房间中央，站定。

他闭上眼睛，感受体内的能量流动。

重力很熟悉，像呼吸一样自然，他想让它增就增，想让它减就减，像操控自己的手指一样简单。

但无色的力量……那是什么？

石板给他的称号是“无色之王”

，但这个“无色”

到底意味着什么？不是重力，不是空间，不是火焰或冰霜，不是任何具体的、可见的元素。

它是一种更抽象的、更本质的东西。

栗花落与一回想石板说过的话：“你是空白，是可能，是未被定义的颜色。”

像一张白纸，可以染上任何色彩，但本身是透明的，无色的。

那么，他的能力是什么？

是“模仿”

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