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光晕持续了几秒，然后渐渐暗下去，玻璃恢复了原样，凉凉的，硬硬的，映出窗外的夜景和栗花落与一自己的倒影。

栗花落与一能感觉到，那股无色之力里多了一点东西。

与其说是杂质，不如说是更清晰的“指向性”

，像指南针的指针，永远指向同一个方向。

他放下手，后退一步，靠在窗边的墙上，深吸一口气，然后缓缓吐出。

胸口那股闷痛消失了，取而代之的是一种近乎平静的、像完成某件重要事情的释然。

他做出了选择。

让这面镜子，从此只映照一个人的模样。

而那个人的祈祷，他听见了。

第198章

198

阿尔蒂尔对此感到厌烦。

倦怠像在泥沼里跋涉太久，每抬一次脚都要耗费全身力气，而前方依然是望不到头的、黏稠的黑暗。

他坐在飞往巴黎的航班靠窗位置，头靠着舷窗，眼睛半闭着，视线落在窗外那片无垠的、像灰色绒布一样的云层上。

机舱里的空气很闷，前排有孩子在哭，声音尖锐，断断续续，像用指甲刮擦玻璃。

旁边的座位上，橘色头发的少年蜷缩在毯子里，闭着眼睛，呼吸均匀，像睡着了。

——是荒霸吐。

阿尔蒂尔侧过头，看着那个少年。

大概七八岁的样子，头发是鲜艳的橘色，皮肤很白，脸颊因为睡姿而微微压出红印，睫毛很长，在眼睑下投出浅浅的阴影。

看起来很普通，像任何一个在长途飞行中疲惫睡去的孩子。

阿尔蒂尔移开视线，重新看向窗外。

云层很厚，像堆积的棉絮，偶尔有缝隙，能看见底下深蓝色的海面，波光粼粼，像洒了一海碎玻璃。

阳光从云缝里漏下来，形成一道道倾斜的光柱，像神明投下的长矛，刺穿灰色的天幕，落进海里，消失不见。

他想起莱恩的尸体。

他亲手读取过，用彩画集的能力，像翻开一本浸满血的书，一页一页，一字一句，那些破碎的记忆片段像锋利的玻璃渣，扎进脑子里，留下细密的、永远无法愈合的伤口。

莱恩最后在想什么？为什么笑？为什么选择用那种方式结束？他不知道。

读取出来的记忆像被水泡过的照片，色彩晕开，轮廓模糊，只能勉强辨认出一些片段：训练场的阳光，宿舍窗台上的盆栽，生日蛋糕上摇曳的蜡烛，还有……他自己的脸，在某个不经意的瞬间，被莱恩的眼睛记录下来，然后封存在记忆的角落里，像标本。

但那些记忆是真实的，像烙印在胶片上的影像，清晰，具体，带着温度和气味的细节。

可也正因为真实，才更显得残忍。

骗子。

阿尔蒂尔在心里重复这个词，像咀嚼一块干硬的面包，慢慢磨碎，咽下去，堵在胃里，沉甸甸的，让人想吐。

莱恩是骗子。

尽管阿尔蒂尔是亲手塑造莱恩的人，从那个实验体，到搭档，到可以交付后背的同伴，每一步都是他引导的，他教导的，他塑造的。

他给了对方名字，给了对方身份，给了对方活下去的理由，像雕塑家对着粗糙的石块，一点一点，凿出五官，雕出轮廓，打磨光滑，直到它变成一件完美的、符合自己期望的作品。

但他也心痛于对方学成的决绝。

那种近乎冷酷的、像切断电源一样的决绝，没有犹豫，没有留恋，甚至没有一句告别，就像随手关上一扇门，然后转身离开，把所有的过往都锁在门后，连钥匙都扔进河里，沉入水底，再也不回头。

阿尔蒂尔闭上眼睛，试图驱散那些画面，但兰波的声音又闯了进来，像幽灵的回声，在脑海里盘旋不去。

“莱恩没死。

他还在，在某个地方，活着，呼吸，心跳，像正常人一样。”

“但他不是你的莱恩了。

他变成了另一个人，有了新的名字，新的身份，新的……人生。”

声音很清晰，像在宣读某种不容置疑的真理。

阿尔蒂尔想嗤笑，想反驳，想抓住那个四岁的孩子摇晃，质问对方凭什么这么说，凭什么用那种眼神看他，凭什么……给他希望。

但希望这种东西，一旦种下，就像野草，哪怕只有一点点缝隙，也会拼命扎根，发芽，生长，直到把整片心田都占满。

如果莱恩真的没有死去……

这个念头像一颗细小的火星，掉进干燥的草原，瞬间点燃了一大片，火焰噼啪作响，烧得他胸口发烫，喉咙发干。

人类存在灵魂吗？阿尔蒂尔就是与尸体打交道的人。

他用彩画集读取过无数具尸体，那些冰冷的、僵硬的、已经开始腐烂的躯壳，里面残留的记忆碎片像褪色的照片，模糊，破碎，带着死亡特有的、像铁锈一样的味道。

他见过悲伤，见过愤怒，见过恐惧，见过爱，见过恨，见过所有人类能拥有的情绪，但从未见过“灵魂”

。

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