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早上九点,于龙坐在滨海报社会议室里。
林薇在隔壁赶稿,键盘声噼里啪啦的,跟放鞭炮似的。
他帮不上忙,就只能干等着。
手机握在手里,翻来覆去地看那条热搜——还在第五,没掉。
他刷了刷评论区,一半骂赵天豪,一半给他道歉,还有几个问工地啥时候复工。
赵天豪的股价跌了百分之八。
新闻推送一条接一条,合作方开始打电话质询,几个项目被紧急叫停。
于龙看着那些新闻,心里说不上是什么滋味。
高兴?有一点。
但更多的是累。
这七天,像打了一场仗。
他揉了揉太阳穴,眼睛涩得不行。
站起来,想去倒杯水。
刚出会议室门,就听见楼梯间那边有声音。
很轻,像是有人在哭。
于龙脚步顿了顿,往那边走了几步。
这种地方他熟,以前自己难过的时候也躲过楼梯间。
楼梯间的门虚掩着,透过门缝,他看见一个年轻人坐在台阶上,抱着头,肩膀一耸一耸的。
旁边地上散落着几张纸,密密麻麻全是字。
于龙犹豫了一下,推门进去。
年轻人吓了一跳,赶紧抹了把脸,站起来就要走。
“哎,别走。”
于龙叫住他。
年轻人停住,低着头,不敢看他。
二十四五岁的样子,戴着眼镜,穿着格子衬衫,头发乱糟糟的,一看就是熬了好几个夜。
眼镜片上还有没擦干净的泪痕。
“怎么了?”
于龙问,“哭啥呢?”
年轻人不说话,肩膀还在抖。
于龙弯腰,把地上那些纸捡起来。
是打印出来的稿子,标题写着《城南旧事》,旁边用红笔批了很多字——“空洞”
“无病呻吟”
“建议重写”
。
红字密密麻麻,看着都扎眼。
“投稿的?”
于龙问。
年轻人点点头,声音哑哑的:“编辑说……说我是垃圾……”
于龙翻了几页,没说话。
他不是文化人,但也看得出来,这稿子写得挺用心,字里行间都是感情。
年轻人抬起头,眼睛红红的。
“我写了三年,就这一篇小说。
我以为……我以为能发表的……结果他说我写的都是垃圾,让我别做梦了……”
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