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袁镜吾连夜赶回老家小院。
母亲吃了安神药昏睡着。
他闩上院门,点起一盏昏暗的油灯,独自走进一片狼藉的书房。
熟悉的房间,此刻陌生而可怖。
书籍纸张被践踏,桌椅东倒西歪,墙上挂着的一幅父亲手书的对联被扯下半幅。
空气里弥漫着尘土、墨汁、和一种隐隐的、暴力的气息。
父亲常坐的那把磨得发亮的旧圈椅,翻倒在地。
他的目光,落在书桌下方那块地板上。
油灯的光晕摇曳,那块地板的颜色似乎与周围并无二致,但拼接的缝隙,似乎比别处稍微宽了那么一丝。
他蹲下身,用手指沿着缝隙仔细摸索。
指甲划过,在某一处感到极其细微的松动。
没有合适的工具,他找来一把废弃的、生锈的裁纸刀,用尽全力,小心翼翼地撬动那块地板。
木板发出不堪重负的呻吟,边缘的木屑簌簌落下。
终于,“咔”
的一声轻响,地板被撬起一角。
下面,果然是一个人工挖出的、不大的凹槽。
凹槽里,静静地躺着一只箱子。
是一只老式的、深绿色的铁皮箱。
不大,约莫一尺见方,半尺来高。
箱体表面布满了暗红色的锈迹,边角有些磕碰的凹陷,箱盖上用白漆写着模糊不清的编号,像是某种早已废弃的仪器箱或文件箱。
箱子搭扣上,挂着一把老式的黄铜挂锁,锁身也爬满绿锈。
袁镜吾的心跳如擂鼓。
他伸手将铁皮箱抱出来,沉甸甸的。
锁着。
钥匙?父亲从未给过他这样一把钥匙。
家中也从未见过。
他不再犹豫,冲到院中工具棚,找来一根沉重的铁钎。
回到书房,将铁钎尖头抵进锁环与箱体之间的缝隙,用尽全身力气,猛地一撬!
“嘎嘣——!”
刺耳的金属断裂声在死寂的书房里炸响。
黄铜挂锁应声而断,弹飞出去,撞在墙上,又落回尘埃。
袁镜吾丢开铁钎,双手有些颤抖,掀开了铁皮箱的箱盖。
一股陈年纸张、油墨、以及干燥木头混合的、略带辛辣的气味扑面而来。
箱子里,没有金银,没有珍宝,只有一叠用深褐色油纸仔细包裹、捆扎得方正正的、厚厚的纸册。
油纸边缘也已泛黄,但保存得极好,没有受潮霉变的痕迹。
他屏住呼吸,解开捆扎的细绳,一层层剥开油纸。
里面,是厚厚一摞手稿。
纸张是特制的毛边纸,颜色是均匀的淡米黄,显然经过防蠹处理。
手稿用针线在左侧仔细装订,封面是较硬的靛蓝色棉纸,没有题签。
袁镜吾拿起最上面一册,在油灯昏黄跳跃的光线下,缓缓翻开封面。
手稿第一页,是空白的。
翻到第二页。
上面,只有一行字。
墨色沉静,笔画端正匀停,是他自幼临摹、熟悉到骨子里的字体——父亲袁守一的馆阁体楷书,端正,严谨,一丝不苟,却在此刻,蕴含着石破天惊的力量:
“袁氏坠龙录,自唐贞观始。
吾家第四十一代孙镜吾,当续此录。”
时间,仿佛在这一刻彻底凝固。
油灯的火苗不再摇曳,屋外的风声、远处的犬吠、甚至自己的心跳和呼吸,都瞬间远去,消失。
袁镜吾的整个世界,都收缩到眼前这页纸上,收缩到这行清晰无比的墨字上。
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