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第17章（第1页）

&esp;&esp;云岁寒站直身体，眉头紧蹙。

&esp;&esp;不是一只水鬼。

&esp;&esp;是三只。

&esp;&esp;不，可能更多。

&esp;&esp;哭声的层数太厚，怨气也太重。

像是在这口井里层层叠叠压了不知道多少年。

&esp;&esp;王秀梅的魂只是最上面的那层，最新鲜，也最弱，所以被挤得受不了，才会夜夜托梦。

&esp;&esp;而井底那双手……

&esp;&esp;云岁寒的视线凝在那双苍白的手上。

&esp;&esp;手背有一块深色的、椭圆形的胎记，位置和形状，她在何大友提供的王秀梅生前照片里见过。

&esp;&esp;是王秀梅。

&esp;&esp;她的魂确实被困在井里，而且正被什么东西往下拖。

&esp;&esp;云岁寒不再犹豫，从藤箱里取出那叠特制的宣纸。

&esp;&esp;纸是惨白色的，边缘用金粉描着极细的符纹。

&esp;&esp;她将宣纸铺在井边青石板上，裁刀在手，却没有立刻动手。

&esp;&esp;她在等。

&esp;&esp;等那哭声最凄厉、那双手伸得最长的瞬间。

&esp;&esp;等怨气最浓、执念最深的那个点。

&esp;&esp;时机到了。

&esp;&esp;井底的王秀梅猛地仰起头……

&esp;&esp;虽然只能看到一个模糊的轮廓，但云岁寒能感觉到那个动作里的痛苦和挣扎。

&esp;&esp;那双苍白的手突然暴长，指尖几乎要够到井口，指甲在月光下泛着青黑色的、不祥的光。

&esp;&esp;就是现在。

&esp;&esp;云岁寒的裁刀落下。

&esp;&esp;刀刃没有碰到宣纸，而是悬在纸面上方三寸，虚虚地划。

&esp;&esp;刀刃划过之处，宣纸无声地分开，边缘平整光滑，像是被最锋利的激光切割。

&esp;&esp;线条流畅，先是手指，是手腕，小臂，肘弯……

&esp;&esp;一只女人的手，在宣纸上渐渐成形。

&esp;&esp;不是写实的素描，而是一种写意的、神形兼备的剪影。

&esp;&esp;但那只手的姿态，手指弯曲的弧度，甚至手背上那块胎记的位置和形状，都和井底王秀梅的手一模一样。

&esp;&esp;云岁寒的额头渗出细密的汗珠。

&esp;&esp;每一次呼吸都拉得很长，很沉，胸腔深处发出风箱般的嘶鸣。

&esp;&esp;指尖因为用力而微微发抖，但她握刀的手稳得像焊在腕骨上，没有一丝一毫的偏移。

&esp;&esp;井底的哭声更响了。

&esp;&esp;这次不只是王秀梅的声音，还有另外两个，更苍老，更嘶哑，像是被埋了很久的、腐烂的嗓子在拼尽全力嘶吼。

&esp;&esp;哭声里混进了别的东西……

&esp;&esp;指甲刮擦石壁的刺啦声，骨头断裂的咔吧声，还有水泡从淤泥深处冒上来、破裂的咕嘟声。

&esp;&esp;院子里的温度骤降。

&esp;&esp;何大友呼出的气在空气中凝成白雾，又迅速消散。

&esp;&esp;他抱着胳膊，缩在门槛后面，整个人抖得像秋风里的落叶。

&esp;&esp;他想闭上眼睛，想捂住耳朵，但做不到。

&esp;&esp;那些声音，那些寒冷，像无数根冰冷的针，扎进他的皮肉，钻进他的骨头缝里。

&esp;&esp;云岁寒没有停。

&esp;&esp;裁刀继续在宣纸上游走。

第二只手，第三只手……

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