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初夏的第一夜总是带着几分不上不下的窘迫。
温度不过比暮春微微抬高了寸许,远不到盛夏那种蒸笼般的凶悍。
可去年冬天的厚被还压在床尾,像一条冬眠未醒的蛇,沉甸甸地蜷在那里。
身体便在这冷暖交界的尴尬地带反复翻搅,盖被闷出一层薄汗,蹬开又觉得凉意从脚底板往上爬,怎么躺都不对劲。
窗外虫鸣声细碎绵密,像无数根淬了冰的银针,一根一根扎进半梦半醒的意识里。
不疼,但刺得人无法安稳。
叶天在床上翻了第十七次。
被子被蹬到床尾,堆成一团毫无生气的织物。
几分钟后他又迷迷糊糊地探脚去勾,像钓鱼一样把被角勾回来,胡乱盖住肚子。
枕头翻了个面,凉意贴着脸颊浸开,舒坦了不到两分钟,就被体温重新捂热,变成另一团温吞的平庸。
空调遥控器躺在床头柜上,像个沉默的诱惑。
可他总觉得初夏开空调是对季节的背叛......这种荒诞的执念让他继续在闷热与微凉之间反复横跳,意识像一叶被潮水推来推去的空舟,始终找不到可以抛锚的浅滩。
不知过了多久,他的意识开始缓缓下沉。
不是入睡,是沉入某种更深的、介于清醒与梦境之间的裂隙。
在那里,视觉和听觉都变得模糊,只剩下一种纯粹的、被剥离了所有感官滤镜的.....感知。
他看到一颗浅蓝色的星球,安静地悬浮在一片纯粹的黑暗中。
它很小。
不是天文学意义上“直径多少公里”
的那种小。
那是一种观感上的、近乎悖论的“小”
......
像一颗被打磨了亿万年的玻璃珠子,表面流转着淡蓝色的釉光。
云层如同凝固在透明树脂里的烟缕,海洋如同封存在琥珀深处的宝石,大陆的轮廓在晨昏线的切割下显得格外清晰,每一条海岸线都像是被极细的笔勾勒出来的。
它美得不像是真的。
可它又美得太像真的了。
那种“真实感”
不是来源于画面的分辨率或色彩的饱和度,而是来源于一份从意识最底层涌上来的、不可名状的亲近感。
像是很久很久以前,在某个他已经彻底遗忘的瞬间,他曾经亲手把一颗浅蓝色的珠子,放进了一个很暗、很静、很安全的地方。
然后他关上了盖子,转身离开,许久没有回来。
他想再看清楚一些。
但星球开始旋转。
云层流动,晨昏线推移,那层淡蓝色的光泽如同被风吹散的薄雾,一寸一寸地褪去。
光芒在消散,色彩在流失,那份让他心尖发软的亲近感像指缝间的沙,越是用力攥紧,流失得越快。
他本能地伸出手去抓......在梦里,那双手没有实体,只是两团模糊的意识投影。
一股轻轻的拉扯感从意识深处传来。
不重。
像有谁在黑暗中轻轻拽了拽他的衣角。
他睁开眼睛。
天花板上映着窗外透进来的路灯光晕,昏黄而模糊,像一块被水浸泡过的旧纱布。
空调的红色指示灯在黑暗中一明一灭,像某种远古生物迟缓的心跳。
枕头边上有一小片口水渍,边缘已经半干了,在地心引力的作用下拉出一个不规则的弧形。
他躺了一会儿,眨了眨眼。
脑海里那颗浅蓝色的星球像退潮后沙滩上的字迹,正在以肉眼可见的速度被抹去。
他试图抓住什么......云层的形状、大陆的轮廓、那种让人心尖发软的亲近感......但它们像受惊的鱼群,在他意识的指缝间四散游走,只留下一些模糊的、无法辨认的光影残片,像隔着一层磨砂玻璃看一盏快要熄灭的灯。
他坐起身。
在黑暗中坐了一会儿。
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