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第210章 开春（第1页）

开春之前的最后一个月，总是最难熬的。

伦敦的冬天迟迟不肯退场。

雪停了，但风还在，从泰晤士河面上吹过来的风又湿又冷。

灌进庄园的每一条走廊，像是要把冬天的最后一点寒意都塞进人的骨头缝里。

奥尔菲斯的头痛是从醒来的第三天开始的。

白天尚且能忍——

一些微弱持续的钝痛，在额角和太阳穴之间来回游走。

像一根没拧紧的弦，压得他时常要在说话中途停顿一下，等那一阵过去才能继续。

可一旦入夜，那种疼痛会骤然加剧。

从钝痛变成锐痛，从额角蔓延到整个头颅。

像是在里面有一只无形的手，在缓缓转动什么齿轮，咬合着他自己都数不清的骨骼和神经。

施密特每晚会来替他检查一次。

他带来的那些药片已经换过了三四种配方。

白色、淡黄色、浅绿色，圆形的椭圆形的，都被整齐地码在床头柜上的小瓷碟里。

可无论哪一种，都只是在疼痛的边缘凿出一小片暂时的平静，然后又在药效消退时把所有的不适加倍奉还。

施密特握着那些检查结果，在灯下站了很久。

纸上那些曲线和数据他都认得，每一个波动都对应着奥尔菲斯某一次发作的时长和频率。

可他还是找不到一个可以真正干预的突破口。

“你还好吗？”

安娜斯塔西娅站在门口，声音不大，但在这寂静的走廊里还是清晰得像水滴落在石头上。

“我在想还能用什么办法。”

施密特的声音透过口罩传出来，比平时低了一些，像是一把被调低的灯，还在亮，但光已经不太够了。

安娜斯塔西娅走进来，轻轻关上门。

她没有看那些纸，只是站在施密特身边，看着他的侧脸。

他摘下口罩，露出那张因为连续熬夜而显得过分苍白的脸。

他看起来还很年轻，但眼神里的疲惫已经超出了年龄的范围。

“这不是你一个人的事，哥哥。”

安娜斯塔西娅说。

“我知道。”

施密特把纸折起来，放进桌面的文件夹里。

“可，安娜，他每次发作的时候，我能做的只是换一种药。

我在治他的身体，但我治不了他脑子里的那些东西。

“那些东西不是细菌，不是病毒，不是任何一种我能用显微镜看见的东西。

那是人格分裂，是创伤，是……他自己都不一定愿意面对的部分。”

他停顿了一下，声音更轻了：

“我只是一个很普通的医生。

我治不了那些。”

安娜斯塔西娅把手放在他的肩上。

她没有说“你尽力了”

，因为这句话在这种时候太轻了。

她只是站着，让她的手掌透过衬衫的薄薄布料，把一点点属于另一个人的体温传到他肩上。

施密特没有躲开。

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