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第235章 毒箭（第4页）

取水队的队长是一个叫阿木的青霖遗族年轻人，二十出头，瘦高个子，黝黑的皮肤，笑起来露出一口白牙。

他每次经过萧寒身边都会放慢脚步，低头看看萧寒的右腿，眼神里闪过一丝复杂的光，然后抬起头，咧嘴一笑：“盟主放心，老路数了，闭着眼都能走。”

萧寒点点头，拍拍他的肩膀。

手掌落在阿木肩头的时候，他能感觉到那副瘦削的身体里蕴藏的力气，像一根绷紧的弓弦，随时能弹出去。

他去看熏肉架，检查肉干是否晒透。

熏肉架搭在营地西边的一块高地上，那里风大，阳光足，肉干干得快。

几十排木架整整齐齐地排列着，上面挂满了切成条的肉干——巨蜥肉、沙鼠肉、骆驼肉，还有一些不知名的鸟肉。

肉干在阳光下泛着暗红色的光泽，表面干硬，散发出一种混合了肉香和烟熏味的浓郁气味。

萧寒拄着拐杖走到架子前，伸手拿起一块肉干，放在鼻子下面闻了闻，然后用指甲掐了掐肉干的边缘。

肉干硬得像石头，指甲掐不进去，只有表面留下一道浅浅的白印。

他又把肉干掰开，断面是均匀的深红色，纤维清晰，没有水分渗出。

“晒透了。”

负责熏肉的是石猿部族的一个老妇人，脸上皱纹深得像刀刻的，牙齿掉了一半，说话漏风，但手很巧。

她眯着眼睛看着萧寒，“盟主放心，这些肉干放上三个月不会坏。”

“辛苦了。”

萧寒把肉干放回去，指尖在架子上轻轻拂过，像是在抚摸什么珍贵的东西。

他去看新建的草棚，用手推推柱子，试试稳不稳。

草棚是给新加入的逃难者住的，用胡杨木做框架，顶上铺着芦苇和骆驼粪的混合物，干了之后硬得像壳，能挡风沙。

萧寒走到一根柱子前，把拐杖靠在肩膀上，腾出右手，掌心贴上柱子，用力推了推。

柱子纹丝不动，埋在土里的部分扎得很深，夯得很实。

他又用拳头敲了敲，笃笃笃，声音沉闷，说明木头没有空心，材质密实。

“稳的。”

站在旁边的是一个叫老刘头的石匠，从逍遥会跟着一路逃过来的，五十多岁，花白的头发，满脸风霜，手上有厚厚的老茧。

他搓着手，有些紧张地看着萧寒，“盟主，我打了一辈子石头，盖房子是头一回，不知道行不行...”

“行。”

萧寒说，收回手，重新拄起拐杖，“很稳。”

老刘头的脸上绽开一个笑容，皱纹挤在一起，眼睛眯成了一条缝，像是被阳光晒化了的蜡像，整个人都软和下来了。

他去看伤者的土屋，一个个询问恢复情况。

土屋里躺着几个受伤的人——有被巨蜥咬伤的，有摔断腿的，有生了痢疾拉得脱水的。

土屋不大，光线昏暗，空气里弥漫着一股药味和血腥味混在一起的、说不清道不明的气味，刺鼻，但又不让人讨厌，因为那是活着的味道。

萧寒弯着腰走进来，拐杖在门槛上磕了一下，发出清脆的声响。

他一个一个地问，蹲在伤者身边，声音低低的，像是怕惊动什么。

“腿还疼吗？”

“今天吃东西了没有？”

“石婆的药喝了没有？”

伤者们看着他，看着他腿上的拐杖，看着他扭曲的右腿，看着他额头上还没干透的汗珠，喉咙里像是堵了什么东西，说不出话来。

有人别过头去，偷偷擦眼睛。

有人抓住他的手，攥得很紧，指甲几乎掐进他的皮肉里，嘴唇颤抖着，半天才挤出一句：“盟主...您自己都这样了...还来看我们...”

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萧寒拍拍那只手，轻轻掰开攥紧的手指，笑了一下。

那个笑容很淡，像是沙漠里偶尔吹过的一阵凉风，不猛烈，但让人觉得舒服。

“我没事。”

他说，“腿瘸了，嘴没瘸，还能说话。

眼睛也没瞎，还能看。”

有时候走着走着，右腿疼得厉害，他就停下来，靠拐杖支撑着，喘几口气，然后继续走。

疼痛是每时每刻都在的。

不是那种尖锐的、让人忍不住叫出声的剧痛，而是一种沉闷的、钝重的、连绵不断的酸痛，像有人用一块粗糙的石头压在他的小腿上，不轻不重地磨着，磨得骨头发酸，磨得肌肉发胀，磨得整个右腿从膝盖以下都是麻木的、僵硬的、不听使唤的。

停下来的时候，他会微微抬起右腿，让脚尖离开地面，悬空着，给那条可怜的腿几秒钟的喘息时间。

汗水从额角淌下来，他用手背擦掉，深深地吸一口气，吸进去的是干燥的、带着沙土味的风，呼出来的是滚烫的、带着体温的气。

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