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第267章 春雷（第13页）

他的右腿绷带上没有渗血了，但他蹲下去的时候眉头还是皱了一下——疼，还是一样疼，只是他已经习惯了，习惯了在疼的时候不喊出来。

他也掐了一穗，放在手心里搓了搓。

黍子壳在他粗糙的手掌里碎裂，粉末从指缝里漏下来，飘飘悠悠地落在地上。

他把手掌摊开，掌心里什么都没有，只有一些黄褐色的碎末。

他又搓了一穗。

这一次掌心里有几粒完整的黍子，他捏起一粒，用指甲掐了掐，掐不动，是硬的。

他把那粒黍子放在嘴里嚼了嚼，嚼出一股淀粉的甜味，还有一股土腥味。

他沉默了一会儿。

嘴里的黍子渣咽下去了，喉结上下动了一下。

“能收多少收多少。

总比绝收强。”

他说。

收成统计出来了。

铁骸又带着那几个识数的男人，一块地一块地地收，一块地一块地地称。

他们从早晨忙到深夜，月亮升起来了，星星出来了，他们还在忙。

称粮食的秤是一杆大秤，秤杆有胳膊粗，秤砣是块大石头，用绳子拴着。

两个人抬秤，一个人掌秤，把收下来的黍子装在麻袋里，一袋一袋地称。

铁骸蹲在粮仓门口，手里拿着木牌，木牌上刻着数字。

他的手指在木牌上摸来摸去，像是在确认那些数字没有刻错。

他的脸在月光下显得很白，不是白的那种白，是灰白的那种白，像墙上的石灰。

“一百亩黍子，收了不到八千斤。”

他的声音像从嗓子眼里挤出来的，一字一顿的，“比去年少了将近一半。”

他把木牌放在地上，双手抱着头。

他的手指插在头发里，头发很长，很脏，结成一缕一缕的。

他的肩膀在抖，不是哭的那种抖，是那种冷得发抖的抖，但天不冷，是六月天，热得要命。

“八千斤，两千多人吃，省着吃，也就够吃三四个月。”

他的声音从胳膊弯里传出来，闷闷的，“三四个月以后呢？总不能喝西北风吧？”

没有人说话。

所有人都站在仓门口。

粮仓是土坯砌的，方方正正的，屋顶铺着红柳枝和泥巴。

仓门敞开着，里面堆着粮袋，粮袋是麻布缝的，大大小小，有的鼓鼓囊囊的，有的瘪瘪的。

月光照进粮仓，那些粮袋的影子拉得很长，投在土墙上，像一排沉默的人。

老人站在前面。

石婆拄着拐杖，站在最前面，她的背驼得很厉害，下巴快碰到胸口了，但她还是努力抬起头，看着那些粮袋。

她的眼睛浑浊了，眼白是黄的，瞳孔是灰的，但她在看，她还在看。

她旁边的赵老头蹲在地上，双手撑着膝盖，头低着，下巴快碰到地面了。

他的嘴里嘟囔着什么，声音很小，听不清楚，像是在念经，又像是在跟谁说话。

女人站在中间。

有的抱着孩子，孩子已经睡着了，头歪在妈妈肩膀上，嘴张着，流着口水。

有的手里牵着孩子，孩子四五岁，不懂事，还在玩，蹲在地上用树枝画圈圈。

小枣站在阿萝旁边，她今年六岁了，懂一些事了，她看着那些粮袋，又看了看大人们的脸，不敢说话，只是紧紧地攥着阿萝的衣角。

男人站在最外面。

铁骸蹲在地上抱着头，马熊靠墙站着，双手抱在胸前，眼睛看着天，天上有星星，星星很亮，一眨一眨的。

他的嘴唇在动，不知道是在数星星还是在跟星星说话。

其他男人有的站着，有的蹲着，有的坐在地上，没有人说话，连呼吸都是轻的，像是怕惊动了什么。

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萧寒拄着骨杖，站在仓门口。

月光照在他身上，把他的影子拉得很长很长，一直拖到粮仓里面，拖到那些粮袋上。

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