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第776章（第3页）

可屏幕里那个人的声音是干的，冷的，像冬天玻璃上的呵气，一划就留下一道清晰的痕。

副歌部分那几个转折，刀锋似的，劈开了所有预想的套路。

他重新戴上了耳机。

第二遍。

每一个音符都像细针，扎在某个他不愿承认的地方。

承认好听不难，耳朵不会骗人。

难的是承认这声音来自许明——那个名字总和他出现在对立标题里的人。

演技？他没话说。

但这里是声音的战场，是他的地盘。

手指无意识地敲着桌面，哒，哒，哒。

和旋律的节奏错开，显得焦躁。

抄袭的念头像水底的泡泡，不合时宜地冒了上来。

也许只是不愿信。

凭什么？凭什么那双惯于演绎悲欢的手，还能握住更直接的、刺痛人心的东西？

夜更深了。

窗外零星的车灯划过，像短暂的流星。

薛之骞关掉视频，黑暗瞬间吞没了他。

可那旋律没走，顽固地在脑内回旋，每一个转折都清晰可辨。

他忽然想起很久以前，自己第一次抓住一段旋律时的战栗。

那种纯粹的、不容置疑的“对”

的感觉。

而此刻，另一种战栗攥住了他。

混杂着不甘，一丝被侵入领地的恼怒，以及最深处，一丝冰冷的欣赏。

他深吸一口气，凌晨冰凉的空气刺痛肺叶。

娱乐圈的消息总是跑得比风快，此刻，关于那段视频的窃窃私语，恐怕早已在无数个屏幕后蔓延开来。

质疑的，惊叹的，和他一样被堵得说不出话的。

他最终没有给出那颗星。

只是沉默地坐着，直到窗外墨黑的天际，隐隐透出一线苍白。

那首歌还在那里，在他脑子里，成了一个挥之不去的、尖锐的存在。

清晨的光线从百叶窗缝隙里漏进来，在木地板上切出几道倾斜的条纹。

许明睁开眼时，厨房传来瓷碗轻碰的脆响。

他侧过身，看见那个熟悉的身影站在灶台前，晨光勾勒出她低头时颈项的弧度。

空气里有煎蛋的焦香和牛奶微微蒸腾的气味。

这种醒来后不必匆忙逃离的安稳，让他想起昨夜手机屏幕上那些不断跳动的数字与词条。

七个话题同时挂在榜单前列，像七把悬在头顶的刀刃。

有人将旋律片段截取出来，用红色圆圈标注出相似的几个小节；有人翻出三年前某位地下歌手的作品，将歌词逐句对比。

疑问句排成长队：“演员凭什么能写歌？”

“如果不是偷来的，难道天赋可以跨领域生长？”

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