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“求你了。”

姜浪愣住了。

祝南烛在求他。

祝南烛——那个从容站在高处俯瞰的祝南烛——在求他。

他的声音里没有卑微也没有乞怜，只有一种毫无伪装的让他心脏发疼的东西。

“你等一下。”

姜浪站起来，跟朋友们说了句什么。

那几个人的表情从惊讶变成了好奇，又从好奇变成了一种“我们懂”

的暧昧。

他们没有说话，但他们的眼神在说——“姜浪又要被祝南烛叫走了，又是那档子事”

。

姜浪没有理会他们的目光。

他跟着祝南烛走出了酒馆。

夜风迎面吹过来，冷得他缩了一下脖子。

祝南烛走在他前面，步伐不稳，像每一步都在跟什么东西搏斗。

他的后背绷得很直，肩膀微微耸着，手插在口袋里，攥成了拳头。

他走了大概五十米，拐进了一条小巷子。

巷子里没有灯，只有远处路灯投过来的一点微弱的光。

墙根下长着一丛不知名的野草，在夜风中微微摇晃。

祝南烛停下来，转过身，面对着姜浪。

巷子很窄，两个人之间的距离只有半步。

姜浪能闻到他身上的苦艾味——浓烈得不像话，像一堵墙，像一场风暴，像一个快要决堤的水库。

他的后颈开始本能地发烫，他的腿开始本能地发软，他的心开始本能地加速——恐惧。

这根名为“恐惧”

的刺还在，但它不再疼了。

或者说，它在疼，但姜浪已经分不清那是恐惧的疼，还是已经习惯上这种不确定。

“你——”

姜浪的喉咙发紧，“你是不是又——”

“那些人是谁？”

祝南烛打断了他。

姜浪愣了一下。

“什么？”

“酒馆里那些人。

跟你坐在一起的人。”

祝南烛的声音很平静，像是随意提及。

但他的眼睛不是平静的。

他的眼睛在黑暗中亮得惊人，像两团火焰，拼命地燃烧着。

“朋友。”

姜浪说，“篮球队的。”

“朋友。”

祝南烛重复了一遍这个词，像是在咀嚼一个从未尝过的味道。

他的嘴角弯了一下——那个弧度带着锋利。

“可是我还没见过你那么开心。”

姜浪的手指攥紧了。

“祝南烛，你——”

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