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沈弱的神识还在往外散。

他感觉到了。

那道墙。

那个缺口。

那片灰白色的光。

不是神识探到的——是记忆。

从他识海深处那个正在碎裂的蚕茧里涌上来的、被压了几十年的记忆。

他的手摸过那道墙。

他的剑切开过那道墙。

他走进去过。

墙后面有东西在等他。

不是沈小虎。

不是那个白色的东西。

是更早的。

更深的。

是那些笑声的主人。

是那些叫他“小弱”

的人。

是——

“小弱。”

声音从他的识海深处响起来，不是幻听，是被封存的记忆自己在说话。

蚕茧裂开的那道缝里，有什么东西在往外爬，带着几十年的霉味和黑暗，一点一点地，挤进他现在的意识里。

沈弱的膝盖彻底软了。

他跪在土路上，双手撑着地面，手指抠进泥里。

他的肺在拼命地吸气，但吸进来的空气像是被人抽走了所有的氧，每一口都是空的。

他的识海在尖叫。

不是蚕茧——是整个识海。

那些被空白覆盖着的、被他以为已经封存好的、每一次失控之后的记忆，全都在往外涌。

不是一个一个地涌——是同时涌。

几十个镇子，几百张脸，几千双眼睛，全部叠在一起，同时睁开，同时看着他。

他张嘴想喊，但喉咙里只发出了一声极低的、像是从胸腔深处挤出来的气音。

不是喊。

是呜咽。

他的身体在抖，抖得像一根快要断的弦。

指甲陷进泥地里，掰断了，血从指尖渗出来，和泥土混在一起。

他感觉自己的意识在被什么东西从内部撕扯，一片一片地撕，撕成碎片，碎片再撕成粉末。

他撑不住了。

他趴在土路上，额头抵着泥地，后背剧烈地起伏着，像是一条被扔上岸的鱼。

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