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第40章 没有地址的明信片（第1页）

陆知遥在办公室拆信的时候，咖啡还热着。

信是手写的，纸很薄，像从旧笔记本上撕下来的。

没有邮戳，没有地址，连邮票都没有。

他捏着它，看了三秒，才低头看那行字。

“我在你七岁那年，偷偷藏了一把钥匙，在槐树根下。

现在，我想亲手交给你。”

他放下咖啡。

杯沿有道水痕，干了，边缘泛白。

他没擦，起身，拿外套，走的时候顺手关了灯。

门锁咔哒一声，像平时一样。

他订了最快的一班飞机，没通知任何人。

登机前在便利店买了瓶水，瓶盖没拧紧，晃了晃，水没洒出来。

他放进口袋，没管。

落地是凌晨四点。

机场外的路灯还亮着，照着地上一层薄霜。

他打车，司机问他去哪儿，他说：“城西，老福利院后头。”

司机没问，只从后视镜看了他一眼，说：“那地方，三年前拆了。”

“我知道。”

陆知遥说。

车停在一条窄巷口。

巷子尽头，一棵槐树还在，树干歪了，树皮裂了，根部被水泥围了一圈，像被钉在地上的骨头。

树下有块空地，水泥缝里长着几根草，枯黄的。

他下车，没带工具，蹲下来，用手抠。

指甲缝里进了土，手指冻得发红。

他没停。

抠了二十分钟，土里露出一点铜色。

他蹲着，用指节刮掉浮土，钥匙露出来了。

锈得厉害，钥匙齿都糊了，但形状没变——是小时候福利院储物柜的钥匙，他记得，编号是7号。

钥匙上挂着一张纸条，字迹很淡，像是用铅笔写的，又用钢笔描过。

“打开它，你会看见我最不敢给你看的东西。”

他站起身，拍了拍裤子上的土。

裤脚沾了灰，左膝有个小洞，是昨天在机场安检时被金属探测器勾的。

他没换。

他走回老福利院旧址，铁门早没了，只剩个门框，歪着，门栓松了，一碰就晃。

他推开门，走进去。

走廊尽头，那间储物间还在，门锁是老式的，铜的，锈得发黑。

他把钥匙插进去，转了半圈，咔哒一声，开了。

屋里没灯，他摸到墙上的开关，按了，灯没亮。

他掏出手机，打开手电筒。

柜子里没东西。

只有一本日记，皮面，深灰，边角卷了，像被水泡过又晒干。

他拿起来，没开，先看了眼封面。

没有字。

他坐在地上，背靠着柜子，翻开第一页。

字是手写的，墨水有点晕，但很稳。

“如果有一天你找到它，请原谅我，不是因为我是你养父，而是因为，我曾是你唯一的光。”

他翻到第二页，第三页……每一页都写满了。

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