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第58章 风铃与回声（第2页）

他走到书桌前，拉开最下层抽屉。

里面是七本诗集，麻绳捆着，封面是铅笔字，边角卷得厉害。

他没动，只是把抽屉推回去，关紧。

抽屉里还有一支钢笔，笔帽缺了半截，墨水干了，笔尖发硬。

他记得，那是沈霁梧的。

他没拿。

窗外，极光还在，绿得发蓝，像一层薄纱，铺在天上。

风铃没响，但槐树叶，轻轻晃了一下。

他没再看。

第二天早上，他去基金会。

没穿西装，只套了件灰毛衣，袖口卷到小臂，露出一道旧疤。

他坐在长桌尽头，等所有人说完“品牌价值”

“公众信任”

“形象管理”

。

没人提沈霁梧。

他按了下遥控器。

屏幕亮了。

画面是巴黎的地铁口，清晨七点，梧桐叶刚落。

沈霁梧坐在长椅旁，灰大衣袖口的胶布又松了，左手无名指缠着半截黄胶布，像旧信纸。

他面前摆着七本诗集，纸箱上贴着纸条：收入全捐。

一个小女孩蹲在他面前，头发扎成两股，发尾打了结。

她没问价格，直接掏出一枚铜硬币，放在纸箱上。

硬币边缘有磕痕。

“这字是谁写的？”

她问。

沈霁梧没抬头。

他把诗集递过去，动作慢，像递一件易碎品。

“一个不敢说爱的人。”

女孩没接。

她把诗集塞进他外套口袋，力道不大，但很稳。

口袋鼓了一下。

她跑开了，鞋底沾着泥，踩过水洼，溅起一点灰白的水花。

沈霁梧没动。

他低头看口袋，诗集的封面抵着肋骨，温温的。

他没掏出来，也没动。

风从街角吹过来，卷起一片落叶，贴在他鞋面上，没掉。

他继续坐着，等下一个买书的人。

没人再来。

黄昏时，他收了摊。

纸箱空了，只剩一张皱巴巴的收据，是昨天买咖啡时店员塞给他的，他一直没扔。

他把收据夹进最后一本诗集的扉页，合上，放进帆布包。

包带断了一根，用黑色胶带缠了三圈，颜色不匀。

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