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第60章 根系在暗处生长（第2页）

那里，有一张纸，折了四折，边角发毛，是冰岛那晚的纸条，背面有七颗橡果的拓印。

他没拿出来，也没扔。

记者没再问。

他转身走了，脚步轻，鞋底沾了点灰，是刚从花园踩进来的。

陆知遥没动。

站了五分钟，直到助理过来轻声说：“车在等。”

他点点头，没说话，转身往电梯走。

电梯门开，里面站着个穿灰大衣的人，背对着他，手插在口袋里，袖口的胶布又松了，露出一截灰线，像断了的电线。

陆知遥没停步，也没看。

他走进去，按了地下一层。

门关上，电梯缓缓下降。

大衣人没动，也没回头。

电梯里没灯，只有应急灯亮着，绿的，照得两人影子贴在墙上，一长一短，像被拉长的树根。

到了地下一层，门开。

陆知遥走出去，没回头。

大衣人也没动，直到电梯门关上，才慢慢转过身。

他手里捏着一张纸，纸边被汗浸湿了，字迹模糊，是七种语言的儿童信，每封都抄了一行，用铅笔写的，字小，抖：“谢谢你没放弃我。”

他没放进包，也没扔。

就那么捏着，站在电梯口，看着空荡荡的走廊。

远处，有水龙头没关紧，滴答，滴答，滴在铁桶里。

他转身，往相反方向走。

脚步轻，鞋底有泥，是刚从巴黎郊区的旧书店踩来的。

那家店，最近多了个老头，每天下午三点，坐在角落，给路人读儿童诗。

不收钱，只请听的人留下一句话：“你最想对童年自己说的话。”

有人录了视频，传上网。

有人认出他，说像那个消失多年的董事长。

没人敢确认。

他没解释，也没否认。

那天下午，他读了一首诗，讲一个孩子把信藏在橡树根下，等风来，等有人看见。

读完，没人说话。

一个穿校服的女孩，留了张纸条，写的是：“我妈妈说，爱是不说话的。”

他收下，没看，塞进大衣口袋。

晚上，他回到巴黎公寓。

窗帘没拉，玻璃上贴着天气预报，12°C，实际是9°C。

电视开着，声音低，画面是日内瓦的演讲回放。

他坐在藤椅上，没开灯，只靠窗边的月光。

桌上，放着一杯水，没喝。

杯底，一圈浅黄，是昨天的。

他伸手，摸了摸袖口的胶布，又松了。

他没换，也没补。

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