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第66章 纸鹤与年轮（第2页）

他一张一张抽出来，摊在膝盖上。

第一张：1998年，福利院，铅笔写的：“今天院长说，你是我弟弟。

我不懂弟弟是什么，但我想给你一颗糖。”

背面有糖纸印，淡粉。

第二张：1999年，钢笔，字迹歪：“你今天没来吃饭，我偷偷把面包藏在枕头下，等你回来。”

画了太阳，两个人，手牵着手。

第三张：2001年，铅笔，字变大了：“他们说你被领养了，我问了七次，没人告诉我你去了哪儿。”

第四张：2005年，圆珠笔，笔压重：“我今天路过那家福利院，墙还是红的，只是门锁换了。”

第五张：2010年，墨水淡了：“我买了你最爱吃的那家糖，店关门了，老板说他儿子得了病，搬走了。”

第六张：2018年，字迹抖：“我终于明白，你不是我的影子，你是我的光。”

第七张：今天，字迹和纸鹤上的一模一样。

他没合上笔记本。

就那么摊着，膝盖上堆着七张纸，像七块旧砖。

风从背后吹过来，吹动纸页，哗啦，一下，又一下。

他站起身，走到树根旁，蹲下，用手指抠土。

土硬，冻得像水泥，他抠了三下，指甲缝里渗出血丝，没停。

他从口袋里掏出一颗橡果，棕色，圆润，没裂口。

他把它埋进去，埋了五厘米深，盖上土，用手掌压平。

“这次，换我替你种下去。”

他说。

声音太轻，风一吹就散了。

没人听见。

孩子们还在捡纸鹤。

一个男孩蹲在离他三米远的地方，手里攥着一只折得歪歪扭扭的，没写字。

他抬头看了陆知遥一眼，又低下头，把纸鹤塞进外套口袋。

陆知遥没看他。

他站直，拍了拍裤子上的土。

裤子是深灰的，左膝处有一道旧划痕，是去年在尼泊尔爬山时被树枝刮的，一直没补。

他转身，朝营地走。

没回头。

风还在吹。

枯树上的纸鹤晃着，有两只又掉了下来，一只落在雪堆里，一只卡在一根断枝上，随风轻轻转圈。

营地的帐篷外，有个小女孩在煮热巧克力。

炉子是便携的，火苗小，蓝中带黄。

她没盖盖子，水汽往上飘，模糊了帐篷的拉链。

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