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第77章 镜中的人是你（第3页）

他没喝。

只是攥着纸杯，看蒸汽往上飘，散在冷空气里，像一缕没说完的话。

地铁站口人不多。

他站在自动售票机前，投币，选站，刷卡。

闸机“滴”

了一声。

他走进去，站台空着，只有两个老人，一个在看报纸，一个在数药片。

他靠在柱子边，低头看咖啡。

杯壁上，有水痕，一圈一圈，从杯口往下，像年轮。

他没动。

地铁来了，门开，人涌出来，又涌进去。

他没动。

车门要关了，他才抬脚，走进去。

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车厢里人不多，他站最后一排，靠着门。

手机又震了一下。

他没掏。

窗外，城市的光一盏一盏掠过，照在他脸上，明一下，暗一下。

他闭上眼。

没睡。

只是闭着。

地铁到站，他下车。

走到街口，拐进一条小巷。

巷子尽头有家24小时药店，灯还亮着。

他推门进去，买了一瓶眼药水，一瓶维生素，一包无糖饼干。

收银员问：“需要袋子吗？”

“不用。”

他把东西装进外套口袋，左口袋装药，右口袋装饼干。

走出药店，天已经全黑了。

他没回家。

他去了机场。

凌晨三点，机场空得像被洗过。

他坐在候机厅的长椅上，没开灯，只靠窗外的月光。

他从口袋里掏出那瓶眼药水，拧开，滴了一滴。

没眨眼。

药水在眼角凝着，像一颗没落下来的露水。

他没擦。

他从另一个口袋掏出那包饼干，掰了一小块，放进嘴里。

没嚼。

含着。

然后，他从西装内袋，掏出一张纸。

纸是旧的，边角卷了，颜色发黄，像被水泡过又晒干。

上面是铅笔写的字，字迹工整，一笔一划，像印刷体。

是那首诗的残句：

“如果爱是沉默的，那它……”

后面，是烧焦的灰。

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