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第134章 未寄出的春天（第1页）

陆知遥推开门时，风从走廊尽头吹进来，把门框边的灰吹得打了旋儿。

他没关，任它吹着。

办公室里没开灯，窗帘半拉着，阳光斜切进来，照在沈霁梧的办公桌上，桌角有道旧划痕，是去年他摔笔时留的。

保险箱在书架后头，藏得不深。

密码是陆知遥的生日——他早该知道。

他蹲下来，手指蹭了下锁面，有层薄灰，但锁芯没锈。

咔哒一声，开了。

里面没文件，没U盘，没加密硬盘。

只有三百个牛皮纸信封，整整齐齐码在铁盒里，每一封都贴着标签，收件人：陆知遥。

日期从2014年3月14日，到2024年1月17日。

他没急着拆。

先翻了最上面那封，信纸是普通的A4，打印的字，没落款。

内容只有一行：

“叙利亚难民营，2014.5.22。

男孩叫阿卜杜勒。

他不肯说话，但把饼干掰成两半，一半塞进你手里。

你没吃，你哭了。

他后来学会了写自己的名字。”

他放下，又拆第二封。

“巴西贫民窟，2015.8.9。

女孩叫玛琳娜。

她把旧鞋垫剪成蝴蝶，贴在墙上。

她说，风一吹，它们就会飞。

她没说她想飞去哪儿。”

第三封，冰岛。

“极光下，2017.12.3。

男孩叫埃伊瓦尔。

他说，他妈妈死前说，光是神的呼吸。

他问，你信吗？你没答。

他也没再问。”

他一张一张拆，不急。

信纸有的是打印的，有的是手写的，墨水颜色不一样，有的洇了，像被水打湿过。

每封信都短，像日记的碎片，记录的不是大事，是孩子低头时睫毛的影子，是他们第一次主动开口叫出自己的名字。

他拆到第一百七十二封，信纸是浅蓝的，字迹很抖，像是手在抖着写的：

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