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第195章 当记忆成为一种叛逆（第1页）

砖是红的，边角缺了两块，像被谁啃过。

七天七夜，孩子们轮流搬，手心磨出茧，指甲缝里卡着土，洗不掉。

操场是泥地，雨后踩一脚，泥浆能黏到小腿。

他们没用石灰，没用绳子，就靠眼睛估，靠脚量，一块一块，拼出三个字。

沈霁梧。

每块砖下埋着纸条，纸是作业本撕的，铅笔写的，字歪得像爬虫。

有的写“我妈说我是拖油瓶”

，有的写“我爸走那天，我藏在衣柜里，没哭”

，还有一张，只画了个太阳，下面写“他没来接我，但我还是等了”

。

警察来的时候，天刚亮。

灰蒙蒙的，风卷着纸屑，贴在墙根。

带队的是个中年男人，肩章有点歪，皮带勒得紧，裤脚沾着泥，左脚鞋带断了，用铁丝绑着。

“拆了。”

他说。

没人动。

孩子们围成圈，坐在砖块外头，膝盖挨着膝盖，手放在腿上，像在等上课铃。

老师站在最前头，没穿外套，衬衫领子翻着，袖口磨得发白，左手无名指缺了半截，是去年烧锅炉时烫的。

“你们知道这是违法的。”

警察说。

没人应。

他往前走一步，鞋底碾到一块干草，嘎吱响了一声。

“你们家长呢？”

没人答。

他回头，身后两个辅警站着，一个在看手机，屏幕亮着，是短视频——一个老人在东京街头，用萤火虫在夜空中拼出“陆知遥”

三个字，虫子飞散时，字就碎了。

另一个辅警低头抠指甲，抠出一点黑泥。

老师开口了，声音不高，像在念课文：“你不是罪人，你是不敢承认自己曾想做对的人。”

声音不大，但每个孩子都跟着念。

三十个声音，轻得像风过树梢，却整整齐齐，一字不差。

警察没再说话。

他盯着那三个字，看了三分钟。

然后他转身，对辅警说：“拍张照。”

辅警举起手机，屏幕反光，照出他眼角的皱纹。

他按了键，没开闪光灯。

照片发出去了，没署名。

没人说是哪个学校，哪个老师，哪个孩子。

视频在凌晨三点爆了，三小时后，被七个平台下架。

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