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第197章 风语协议的最后一条规则（第1页）

恒河的水不凉，也不热，像隔夜的茶。

陆知遥坐在石头上，脚边是湿的，裤脚沾着泥，没干。

十万人围成圈，没人说话，也没人动。

有人穿着西装，领带松了，垂在胸前；有人光着脚，脚趾缝里卡着灰；有个老太太，手里攥着一串念珠，指节发白，但没动。

三分钟。

没人看表。

没人抬头看天。

云低，灰白，像洗过没拧干的布。

他闭着眼，听见呼吸。

有人急，有人缓，有人吸气时带出鼻音，像旧门轴在转。

左边有个男人，手在抖，指甲缝里有墨迹，像写过字，又擦了。

右边是个孩子，大概七八岁，膝盖上放着个铁皮盒子，盖子没盖严，露出一角纸，字迹模糊。

风从西边来，带着香灰和鱼腥。

有人哭了，但没出声。

眼泪掉在膝盖上，洇开一小片深色。

三分钟，没动。

最后一秒，有人轻轻咳了一声。

没人在意。

三分钟结束。

人群开始散。

没人道别，没人回头。

脚步声稀稀落落，像雨点打在铁皮屋顶上。

陆知遥没动，直到身边空了，只剩他和那个女孩。

她穿灰布裙，赤脚，脚踝上有道疤，像被绳子勒过。

她没看他的脸，只把铜铃放在他掌心。

铃铛不大，铜绿斑驳，铃舌是铁的，锈得发黑。

他没接稳，铃铛晃了晃，没响。

“这是你母亲留给你的。”

她说。

他低头看铃，没说话。

手指摩挲铃身，摸到一道细痕，像是刻的。

他翻过来，内侧有字，小得几乎看不见，是用刀尖划的，笔画歪，但稳。

“你不是孤儿，你只是还没找到回家的路。”

他喉咙动了动，没咽下去。

手心出汗，铃铛沾了汗，铜绿更暗了。

他摇了一下。

声音轻，像风吹过屋檐下断了的风铃。

没回音，没震动，连空气都没抖。

他以为结束了。

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