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“喘不上来气了？”

　　舒远侧着脸重新趴回去，摇了摇头：“没事。”

　　怀中的身躯瘦弱单薄，却带着莫大的力量，给了晏述歌安全感。

　　他摸索着碰到舒远毛茸茸的脑袋顶，用手兜住后脑勺搓了两下，没说话，仿佛是在补偿他刚刚闷得人喘不过来气。

　　舒远闭上了眼睛。

　　此刻的情况分明是他在安慰晏述歌，可舒远却难以抑制地愉悦和满足。

人的秉性下等，从这样悲伤漫溢的情境之中抽离出来一丝暧昧与亲昵之后，就再也难以压制心底的欢欣鼓舞，甚至是庆幸。

　　再甚至，舒远想，希望这个夜晚永远不要结束，希望晏述歌能再一次把自己的脆弱展现给他看。

　　可是——　　“今天下午，我把我的歌卖了。”

　　舒远睁开了眼睛。

　　他就着这个姿势抬起头，在黑夜里寻找晏述歌的眼睛，睁大了眼睛，像是疑惑，又像是难以置信：　　“卖了？是……怎么卖了？”

　　想起今天下午发生的一切，晏述歌勾了勾唇角，融在黑暗里的尽是苦涩与自嘲。

　　他停顿两秒，用很轻的声音说：　　“很早之前，就有一个类似于经纪人的人找上我，说听过我以前在网上发的歌，想要出高价买我的歌。”

　　“但是，买，不是以协作人的资格，也不是以作曲编曲作词人的资格。

而是一场纯粹的买卖。”

　　“换句话说，他们要的，是一个枪手，是我把我写好的歌，无论是词还是曲，所有东西，全部，一个字不落地交出去。”

　　晏述歌带着鼻音的声音在黑夜里那么轻，又那么悲伤，每一个字都鲜血淋漓，每一句话都锥心刺骨。

　　又一滴清泪从眼角落下，停留在下颌骨。

　　他的眼泪，不为其他，只为祭奠，只为哀悼。

　　“舒远，你知道这意味着什么吗？”

　　舒远怎么会不知道。

可是他什么都没有说，安静地等待晏述歌继续说下去。

　　果不其然，晏述歌轻笑一声，说了下去：　　“这意味着——”

　　“我的音乐，我的心血。”

　　“我的一切，都再也不属于我了。”

　　不要忘记过去　　与年少时那次不遗余力的维权不同，那一次，晏述歌知道自己的作品被抄袭，他是愤怒的，是不屑的。

　　他不明白，一个做音乐的人如果连音乐都不是自己的，那么那些赞许，那些期盼，对这个人来讲到底有什么意义。

　　那个时候，晏述歌曾立下一个誓言。

　　他说，如果有一天，他的灵感枯竭，再也写不出一个字，那他宁愿永远不再创作，也绝不滥竽充数，玷污高尚。

　　空洞的灵魂，意义何在？　　“十四首，整整十四首，是我这几年来，写的所有歌了。”

晏述歌用臂弯紧紧把舒远揽入怀中，好像是要确认什么，“现在，没有一首是属于我的了。”

　　舒远被他勒得喘不过气，可是比生理上的反应更加令人窒息的，是晏述歌此刻接近绝望的悲怆。

　　他想说可以继续创作，可是他明白一切灵感都是不可复制的瞬间；他也想说再补救一下，可是木已成舟，覆水难收。

　　最终，舒远什么都没有说，只是抬起手，回抱住晏述歌，动作很轻地在他的大臂上轻拍两下。

又摸索着碰到他的脸，擦去那些酸涩的冰凉。

　　舒远没有说让他不要难过了，他只是说：　　“述哥，你没做错。”

　　晏述歌当然没做错，他用尽自己的一切，去换一个能让晏婷乐接受治疗的机会。

　　只是，没做错，不意味着不难过。

　　指尖的湿润怎样都擦不尽，舒远也不急，一点一点地让那些泪珠全都滚落在手心，又从指缝之中滑落。

　　“你可以难过的，没关系。”

　　晏述歌没说话，只是沉默着把舒远抱得更紧。

　　良久，细小的抽泣声渐渐平息，晏述歌轻飘飘的声音从头顶传来：　　“陪我听歌吧。”

　　舒远答应下来：“好。”

　　晏述歌松开了他，舒远翻了个面，寻了一个位置靠在床头，接过了晏述歌递过来的另一半耳机。

　　修长的手臂垫在背后，舒远和晏述歌肩并着肩靠在一起，彼此的体温融在一处，像是某种抱团取暖的动物。

　　戴上耳机，晏述歌的声音从里面传了出来。

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