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第17章（第1页）

羽毛笔。

灰白色的鹅翎，笔杆被磨得很光滑，握笔的位置有一小块深色的印痕，是手指常年按压留下的。

笔尖是银色的，微微有些歪，被修过很多次，每一次都修得不太专业，刀刃在金属上留下歪歪斜斜的痕迹。

他喉咙里那个东西又涌上来了，

十六岁。

他十六岁生日那天，画眉田庄办了一场宴席。

他穿着新裁的鹅绒外套站在客厅里，和每一个来祝贺的客人握手，说“谢谢”

，脸上挂着得体的、画眉田庄少爷应该有的微笑。

希斯克利夫不在。

不被邀请。

不被允许。

画眉田庄的门从来不对他敞开——不是因为老恩肖去世后没有人管他，是因为林顿先生认为一个被收养的弃儿不配出现在体面的宴席上。

那天晚上宴席散后，埃德加偷偷从厨房的后门溜了出去。

穿过花园，穿过马厩，穿过那片把画眉田庄和荒野隔开的小树林。

月亮很大，照得石楠丛像一片银白色的海。

他跑了很久，跑到鞋底沾满了泥，跑到衬衫下摆被石楠丛撕了一道口子。

希斯克利夫在马骝旁的小屋里，背靠着墙，膝盖蜷起来。

看见他的时候，那双暗金色的眼睛亮了一下。

埃德加走过去，在他面前蹲下来，从口袋里掏出一个纸包。

蛋糕。

三层的，他偷偷藏了一块最大的，奶油已经化了，浸透了纸包，变成了一团甜腻的、软塌塌的东西。

“生日快乐。”

希斯克利夫说

然后他从身后拿出了那支笔。

没有包装。

没有纸。

没有丝带。

就那样握在手里，灰白色的鹅翎。

他把它递过来的时候，手指在发抖。

“给你的。”

他说。

埃德加接过来。

笔杆上还残留着他掌心的温度——滚烫的，像刚从火里取出来。

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