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第29章（第1页）

埃德加蹲下来，把箱子从桌子底下拖出来。

箱子很沉，木头上没有刻字，没有标记，只在盖子的边缘有一道被磕过的痕迹。

他摇了摇锁，锁扣纹丝不动。

他把箱子翻过来，翻过去，检查每一个接缝。

没有缝隙。

没有暗扣。

只有那把锁，冰冷的，银色的，拒绝一切。

他把箱子放回地上，蹲在它面前，看着那把锁。

钥匙在哪里。

在希斯克利夫身上。

还是在他随时能拿到的地方。

这把锁锁着的东西是什么，是什么让他选择锁起来。

不让任何人看见。

埃德加的手指搭在锁面上。

金属是冰的，和这间房间里所有的死物一样冷。

他的手收回来，搭在膝盖上。

一个时辰。

他还有时间。

他可以去找工具，撬开这把锁。

他可以去厨房找刀，去院子里找铁棍，去任何地方找任何能打开这把锁的东西。

如果他打开了，也许会看到那些信。

那些他等了十年、写了十年、以为永远不会有回音的信。

那些被截断的、被藏起的、被锁在一只木箱里的信。

它们在等他。

在这把锁后面，在这只箱子里，在这间没有人来的书房里，等了很久。

等他来找到它们，等他来打开，等他来看那些歪歪斜斜的、竖笔总是拉得太长的、用一双粗糙的手写出来的字。

他的手指又搭上了锁面。

他听见自己的心跳声，在安静的书房里，和灰尘一起漂浮。

脚步声从走廊尽头传来——

埃德加的手指僵在锁面上。

不是耐莉的脚步声。

不是约瑟夫的。

是另一种——沉重的，有力的，每一步都踩在石板上，带着一种被压制的暴烈。

他从楼梯口走过来，穿过门厅，穿过走廊，每一步都在缩短距离。

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