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第121章（第3页）

声音很弱。

从喉咙里挤出来，像风吹过干枯的芦苇。

埃德加点头。

父亲看着他。

看了很久。

久到窗帘缝隙里的光从灰白变成淡金，从淡金变成暗红。

他的目光从埃德加的眉毛移到眼睛，从眼睛移到鼻梁，从鼻梁移到嘴唇。

每一处都看，看得很慢。

“你像你母亲。”

埃德加没有说话。

“她也这么倔。”

父亲的嘴角动了一下，像是想笑。

那个弧度很浅，浅到几乎看不出来，但埃德加看见了。

“当年我要娶她的时候，她家里不同意。

她也是什么都不管，就跟我走了。”

他的声音越来越弱，最后几个字几乎听不清。

但他的眼睛亮了一下。

很短的亮，像一盏快灭的灯在最后时刻跳了一下。

埃德加的眼眶红了。

他看着父亲干裂的嘴唇，看着他颧骨上那层蜡黄色的、薄得像纸的皮肤，看着他放在被子外面的那只手——瘦得像枯枝，青筋浮起，指甲发灰。

父亲的手动了。

很慢，从被子上抬起来，一寸一寸地移过来。

那只手在发抖，从手腕到指尖都在抖，像风里的枯叶。

它落在埃德加的手背上，很轻。

轻得像一片落叶，像一截即将熄灭的炭火最后的温度。

凉的。

不是那种冬天被风吹过的凉，是身体深处热量耗尽的凉，是从骨头里透出来的、不可逆的凉。

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