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第162章（第1页）

希斯克利夫看着那些字。

他不认识。

不是因为他不懂人类的文字——那时候还没有文字。

但他看懂了那个人在做什么。

他在写。

他在把心里那些装不下的东西，从指尖挤出来，画在地上，画给风看，画给石楠看，画给一个不知道会不会来的人看。

他写完一遍，又写一遍。

写了又擦掉，擦了又写。

风把他的字吹散了，泥土干了，字就裂开了。

他不在乎。

他又写。

希斯克利夫站在云层之上，看着他。

看了很久。

久到其他天使已经离开了，久到太阳从东边移到西边，久到那个人终于站起来，拍了拍膝盖上的土，转身走了。

他的背影很小，在荒原上，像一粒被风吹起的沙。

但他走得很慢，走几步，停一下，回头看一眼地上那些已经被风吹得模糊不清的字。

然后继续走。

希斯克利夫没有走。

他站在那里，站在云层之上，看着那个人的背影消失在地平线。

他的翅膀在他身后微微张开了一些，羽毛的边缘在光中震颤。

那种震颤不是歌唱，不是他以前发出的任何一种声音。

是一种新的震颤，从他翅膀的根部开始，沿着每一根羽毛的羽轴蔓延到尖端，像一棵树的根系在地底下无声地蔓延，又像春天来临时冰层下面第一道裂开的缝。

他不知道那是什么。

但他想知道那个人在写什么。

他想知道他的名字。

他想知道他为什么蹲在荒原上，对着泥土说话，对着风说话。

他想知道他的手指握着树枝的时候，掌心是什么感觉。

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