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第181章（第1页）

他什么都说不出。

希斯克利夫的手指动了。

他从泥土里抬起一只手，动作很慢，慢到林顿以为他是在撑着地面想要站起来。

但他的手没有往地面上按，而是抬起来，往林顿的方向伸。

手指上有泥，有血，指甲缝里嵌着劈柴时留下的木屑。

手背上有旧伤的疤痕，手腕内侧有一圈已经泛白的烫伤痕迹。

这只手和他身上的每一寸皮肤一样，粗糙的、伤痕累累的、不该属于一个孩子的。

它伸过来，穿过了两个人之间那一臂的距离，穿过了阳光里浮动着的尘土，穿过了林顿胸腔里那堵正在裂开的墙。

指尖触到了林顿的脸。

烫的。

希斯克利夫的手指是烫的。

指尖在他的颧骨上停了一瞬，像一点落在皮肤上的火星，还没来得及感受它的温度，就已经灭了。

那根手指从他的颧骨往下滑了一寸，指腹擦过他的脸颊，在他苍白的皮肤上留下了一道浅浅的、暗红色的痕迹。

血。

希斯克利夫手上的血，在他的脸上画了一道弧线。

林顿没有动。

他蹲在那里，整个人像被钉住了一样。

他能感觉到那道血痕在他的脸颊上慢慢地变干，能感觉到希斯克利夫的指尖从他的皮肤上离开时那种微妙的、不舍的粘连感。

他应该躲开。

他应该站起来，退后一步，说一句什么，把这一切变成一段可以翻过去的、可以被忘记的插曲。

他没有躲开。

他看着希斯克利夫的眼睛。

那双暗金色的、深不见底的眼睛里，终于有了什么东西。

不是眼泪，不是悲伤，不是痛苦。

是一种更安静的、更深处的光。

像一口枯井的井底，在被人扔进了一颗石子之后，等了很久，终于听到了水声。

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