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第183章（第1页）

他睡着了。

呼吸很浅，浅到几乎看不到胸膛的起伏。

但他的眉头是皱着的，嘴唇抿得很紧，像是在忍受着什么。

手指抓着床沿，指节因用力而发白。

林顿蹲下来。

他把药膏从口袋里拿出来，拧开盖子。

药膏的气味在狭窄的空间里散开，薄荷和蜂蜡的味道，清凉的，干净的。

他用手指挖了一小块，白色的膏体在他的指腹上慢慢化开，变成一种半透明的油状。

他伸出手。

手指悬在希斯克利夫背上第一道伤口的上方，没有落下去。

他看到了那道伤口——从肩胛骨斜着划下来，大约有一拃长，边缘不整齐，是鞭梢的结咬出来的。

伤口已经不流血了，但还没有开始愈合，边缘微微泛着粉色，中间的肉是深红色的，像一道还没有合拢的裂缝。

他的手在抖。

他深吸了一口气，把手指按在了伤口上。

希斯克利夫的身体猛地绷紧了。

他的后背像一张被拉满的弓，每一寸肌肉都在瞬间收紧，脊椎的轮廓在皮肤下面凸起来，像一条即将断裂的弦。

他的手指在床沿上攥得更紧了，指甲嵌进木头里，发出细微的摩擦声。

但他没有醒。

或者说，他没有睁开眼睛。

他的呼吸变得又急又重，胸膛起伏的幅度大了很多，但他没有叫，没有动，没有躲。

林顿的手指在他的背上慢慢地移动。

药膏在皮肤上化开，变成一层薄薄的油膜，覆盖在伤口上，把那些翻卷的、裂开的、血肉模糊的边缘包裹起来。

他的指尖触到了伤口边缘的皮肤——凉的，粗糙的，上面有旧疤的纹理，像干涸的河床上的裂纹。

他一点一点地涂。

从肩膀到腰际，从脊椎到侧腰，他的手指在这具瘦小的、伤痕累累的身体上走过，把药膏涂进每一道伤口里，把清凉敷在每一寸灼热的皮肤上。

他的眼眶又热了。

他使劲眨了一下眼睛，眨掉了那层水雾。

他的手指还在动，动作比之前更轻了，轻到几乎只是在皮肤的表面上拂过，像风，像水，像月光。

他不知道自己在心疼。

他只是觉得，这个孩子的背上不应该有这么多伤。

不应该有旧疤叠着新伤，不应该有鞭痕叠着烫痕，不应该有这么多不应该存在的东西。

他的背应该是平的，滑的，干净的。

应该是阳光照在上面的时候会反光的，应该是穿着白色衬衫的时候会透出底下健康的肤色的。

不应该是这样的。

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