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第185章（第2页）

手指在外套的绒面上轻轻地蹭了蹭。

“埃德加。”

他试着念了一下。

声音很轻，轻到只有他自己能听见。

他不知道这个名字的写法，不知道它的笔画，不知道它在纸上是什么样子。

但他知道它的声音。

埃德加。

三个音节，从他自己的嘴里说出来，落在这个小屋里，落在阳光和尘土之间。

埃德加。

他笑了一下。

然后把脸埋进外套里。

致读者:荒原很好，因为有你在

亲爱的读者:

石楠花开了又谢，荒原上的风刮了一百四十五个章节，终于可以歇一歇了。

故事的终章，埃德加靠在希斯克利夫怀里，听着他的心跳。

窗外是荒原，石楠花开了又谢，风吹了又停。

他们跨过生死，跨过遗忘，终于在那一世重新握住彼此的手。

这个故事写的是爱。

不是一见钟情的那种，是刻进骨头里的、穿过时间的、怎么都磨不掉的那种。

希斯克利夫等了一辈子，又等了一辈子。

埃德加忘了一辈子，又想起来了。

他们让我相信，这世上有一种东西，时间带不走，死亡也带不走。

写这个故事的时候，我常提起那块岩石。

它被风雨磨了千百年，磨得光滑了，磨得圆润了，磨出了青苔，磨出了裂纹，但它还在那里。

希斯克利夫坐在上面等人，等了一辈子，又等了一辈子。

埃德加从那条看不见的路上走过来，走过来，又走过来。

这个故事写到最后，我常想，到底什么是永恒。

是希斯克利夫那双永远不会老去的暗金色眼睛吗？是他在海上、在印度、在中国，在每一个日落里想一个人的那些瞬间吗？是他在码头的墙上用手指蘸着泥水写的那些歪歪斜斜的字母吗？是他在呼啸山庄的窗台上，把外套披在一个少年肩上，说“你冷吗”

的那个声音吗？

后来我想，都不是。

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