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“海楼，现在是哪一年?”

　　张海楼的笑意一点点僵住。

　　他垂下眼，手指无意识地摩挲着腕上的手带，沉默了很久。

　　“2040年。”

张海楼最终开口，声音哑得厉害。

　　“虾仔，过了一百多年了。”

　　空气死一样寂静。

　　张海侠重复了一遍那个数字，像是在确认某个荒诞的计算结果。

　　他的目光再次落在张海楼身上。

　　那张脸还是记忆里的模样，轮廓分明，眉眼张扬，甚至连嘴角那道疤都没变。

　　可肩上、手臂、腰侧，那些衣料遮不住的地方，新伤叠着旧疤，旧疤下面还有更深的痕迹。

　　那不是几年能攒出来的伤。

　　那是一百年，一刀一枪，一场一场活下来留下的证明。

　　“一百多年。”

张海侠重复了一遍，像是在确认这件事是真的。

　　他看着张海楼，声音依旧平静:　　“这些年，你过得好吗?”

　　张海楼立刻扯出一个不着调的笑:　　“好得很，做了不少生意，见过不少人，南洋这边谁不给小张哥几分面子。”

　　他说得又快又急，像是在用这种方式证明自己所言非虚。

　　张海侠没有反驳。

　　他的视线停在张海楼腕上那条已经磨得发白、边缘被反复缝补过的旧手带上。

　　那是他送的。

　　当年在南洋，他瘫在轮椅上，亲手把这条手带系到张海楼腕上，说遇事别冲动，多替他想想。

　　没想到，他真的留了一百多年。

　　张海侠收回目光，不再看那条手带，也不再看张海楼身上的伤。

　　他只是低低地，又叫了一声。

　　“海楼。”

　　就这一声，击溃了张海楼所有强撑出来的伪装。

　　他眼眶瞬间红了，　　“别这么叫我。”

张海楼的声音有些抖，“我怕我扛不住。”

　　张海侠没再说话。

　　他只是安静地看着张海楼，像在看一个终于撑不下去的孩子。

　　张海楼深吸一口气，强行压下眼眶里那点烫意。

　　他走到张海侠面前，伸出手，试探着去碰他的脸。

　　手指穿过了张海侠半透明的轮廓。

　　什么都没碰到。

　　张海楼的手悬在半空，僵了很久。

　　他忽然想起自己扑过去时撞翻的桌椅，想起张海侠伸手想扶他却同样碰不到任何东西的画面。

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