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第88章（第1页）

然后他们走到了那条走廊的尽头。

那里有一扇门。

木门，深棕色的，表面刷了一层清漆，漆面已经起皮了，一片一片地翘起来。

门把手上没有锁，是一个球形的、黄铜的、已经氧化发黑的门把手。

门的上方有一个标牌，白色的底，黑色的字，字体是那种老式的、方方正正的、没有衬线的印刷体。

403。

江临停下了。

他站在那扇门前，离门大约一米远的地方。

他没有再往前走，也没有退后。

他看着那扇门，看着那个标牌，看着那三个数字。

他的手垂在身体两侧，指尖微微颤着。

他脸上的表情不是恐惧——不是那种被吓到的、想要逃跑的恐惧。

是一种更复杂的、更难描述的、像一个人在看着自己很多年前的伤口，伤口已经结痂了，痂已经脱落了，留下了一道白色的、光滑的、没有毛孔和汗腺的疤痕。

你看着它，你知道它曾经很疼，你知道它为什么会在这里，你知道它永远不会消失。

但你已经不疼了，只是看到它的时候，身体会想起那种疼。

陆沉舟站在他身边，手机的手电筒还亮着，白光照在那扇门上，把那三个数字照得格外清晰。

他看到了门把手上的那些痕迹——不是锈迹，是人手的油脂渗进金属里留下的印记。

门把手偏下的位置，有一片暗色的、光滑的区域，是无数只手在无数个日日夜夜握过它、按过它、试图打开它或者关上它时留下的。

那些手，有些是病人的，有些是医生的，有些是护士的，有些是来探视的家属的。

有一只15岁少年的手。

他在那扇门的后面住了八个月。

八个月，二百四十多天，近六千个小时。

在这六千个小时里，他握着这个门把手，试图把它打开过多少次？一次？十次？一百次？也许每天一次，也许每次有人来的时候一次，也许在那八个月的最后几天，他每天都会去拧一下，试着看看它是不是终于没有锁了，试着看看那扇门是不是终于可以从里面打开了。

陆沉舟伸出手，握住了那个门把手。

金属是凉的，凉的像冰，凉的像死人的皮肤。

他拧了一下，门开了。

门里面是一间很小很小的房间。

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