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第175章（第1页）

“我去做饭。”

火儿站起来，走进厨房。

他打开冰箱，拿出鸡蛋、西红柿、葱、蒜。

他把鸡蛋打在碗里，用筷子搅散，金黄色的蛋液在碗里旋转着，像一个小小的、不会停下来的、漩涡。

他切西红柿，刀工不太好，切出来的块有大有小，有薄有厚，但他切得很认真，每一刀都切得很慢，像是在完成一件很重要的、不能出错的、工作。

他切葱，葱花绿绿的，碎碎的，散落在案板上，像一小片被切碎了的、不会融化的、春天。

他打开煤气灶，蓝色的火焰跳起来，舔着锅底。

他在锅里倒了油，油热了，倒入蛋液。

蛋液在热油中迅速凝固，他用锅铲快速地翻炒，把炒好的蛋盛出来，放在碗里。

锅里再倒油，放入西红柿，炒出红油，倒入炒好的蛋，加盐、加糖，翻炒均匀。

红色的汤汁在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，西红柿的酸味和鸡蛋的香味混在一起，从厨房飘出去，飘到客厅，飘到卧室，飘到每一个角落。

沈渡闻到了。

他坐在餐桌前，闻着那股酸酸的、香香的、热气腾腾的味道，忽然觉得胃在收缩。

不是饿了，是一种他已经很久没有体验过的、像是有什么东西在他的身体里被唤醒了的、活着的感觉。

他站起来，走到厨房门口，靠着门框，看着火儿在灶台前忙碌的背影。

火儿的翅膀还没有收起来，在他身后垂着，翅膀尖拖在地上，在白色的瓷砖上磨出一道一道浅浅的、灰色的痕迹。

他的动作不太熟练，锅铲在他手里显得很大、很笨重，但他的手腕很稳，每一次翻炒都翻得很用力，像是在和锅里的食物搏斗，又像是在和某种看不见的东西搏斗。

沈渡看着他，看了很久。

“火儿。”

“嗯。”

火儿没有回头，声音从灶台那边传过来，闷闷的，带着油烟和热气。

“你的翅膀，拖在地上了。”

火儿低头看了一眼自己的翅膀。

翅膀尖确实拖在地上了，在白色的瓷砖上磨出了一道灰色的痕迹。

他弯下腰，把翅膀往上提了提，让翅膀尖离开地面。

但一松手，翅膀又垂下去了，翅膀尖又拖在地上了，又在白色的瓷砖上磨出一道灰色的痕迹。

“没关系。

等它再长长一点，就不会拖了。”

沈渡看着火儿弯着腰、提着翅膀、努力想让翅膀尖离开地面的样子。

他走过去，蹲下来，把火儿的翅膀托在手心里。

翅膀很轻，很软，新长出来的羽毛在他手心里微微颤着，像一只受了惊的、不会飞的、还没有学会如何保护自己的、小鸟。

他把翅膀往上抬了抬，让翅膀尖搭在自己的肩膀上。

火儿愣愣地看着沈渡蹲在地上、把自己的翅膀搭在他肩膀上的样子，眼眶又红了，但没有哭。

他吸了吸鼻子，把手里的锅铲握得更紧了一些。

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