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俞惜说着情绪也渐渐低落下来，“可是，后来有一天我回去，它沉在缸底的彩色石子上。

我以为它只是睡着了，用手指敲了敲玻璃，它没有动。”

　　“它陪我走过那段时间，我却没有照顾好它。”

她顿了顿，“甚至，我都没有给它取过名字。”

　　车厢里安静下来，车窗外的路灯一盏接一盏地往后退，橘黄色的光晕在她脸上一明一暗地划过。

　　“龙睛蝶尾的平均寿命是五到七年。”

陈靳白说，“已经算是高寿了。”

　　他把车靠边停下，熄了火，然后转过身，把她放在膝上的两只手都拢进掌心里。

他的手掌干燥温热，指腹上有握手术刀留下的薄茧。

　　俞惜深吸了口气，把泪意压下去。

　　“没事。”

她扯起笑，“我最近好像总是很感性。”

　　“不是感性。”

陈靳白说，“我想那段时间对你而言一定很特殊，所以它对你也很重要。

我很高兴你愿意和我说这些。”

　　俞惜想起它刚来的时候，只有她拇指那么长，在鱼缸里怯生生地躲在水草后面。

后来慢慢大了，尾巴像一把撑开的折扇，游动的时候在水中摇曳生姿。

　　她给它换过三次鱼缸，最后那个大得占了半面墙。

每次换水的时候它都会在临时的小盆里不安地转圈，放回大缸之后又趾高气昂地在彩色石子上方巡游，尾巴扫过水面荡开一圈一圈的涟漪。

　　她一个人坐在沙发上看书的时候，鱼缸的灯光会把水纹投在天花板上，明明暗暗地晃着，抬起头就可以看到它在陪你。

　　“陈靳白，”

俞惜突然很郑重地对他说，“我和你说这些不是因为那段时间有多难熬，而是我想告诉你我很勇敢。

我有能力去面对这一切。”

　　“所以，不要因为我的在意而放大悲伤。”

　　她说这句话的时候，眼睛里有薄薄的水光，但没有掉下来。

　　不是忍着的，而是不需要掉。

　　就像是修复台上那道被补好的折痕——你知道它曾经断裂过，但现在它是整幅画里最坚固的部分。

　　陈靳白看着她。

　　车窗外偶尔有车灯掠过，一道一道的光从她脸上滑过去。

她的表情很平静，让他想起春卷　　窗外，几只麻雀正叽叽喳喳地跳来跳去。

俞惜吃完早饭，看着它们来了兴致，去书房拿了张净皮生宣铺在茶几上，对着窗外的麻雀勾了几笔淡墨。

　　麻雀的身形圆滚，爪子细细地在枝头点着。

还有一只歪着头往屋里看，隔着玻璃和俞惜对上了眼。

　　俞惜搁下笔，满意地看着纸上墨色未干的麻雀。

再抬头时，窗外的鸟雀早就扑棱着翅膀不知道飞哪去了。

　　她懒得再去书房找晾架，就近把画挪到茶几边缘晾着。

　　陈靳白回来的时候，俞惜正盘腿坐在沙发旁翻着旧版的《芥子园画谱》。

画谱摊开在“翎毛”

那页，上面印着麻雀、燕子和翠鸟的分解笔法，旁边还有密密麻麻的批注。

　　听见开门声，她抬起头：“回来了？医院那边没事吧？”

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