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第210章 归途（第1页）

车轮碾过湿漉漉的柏油路面，发出持续而单调的沙沙声。

夜色浓稠如墨，车灯劈开的前方，是不断延伸又不断被黑暗吞噬的山路。

出了市区，偶尔经过的村镇寂然无声，只有零星的灯火在车窗上一闪而过，像沉睡中偶尔眨动的眼睛。

车内一片寂静。

司机王刚全神贯注地操控着方向盘，将车开得既快且稳。

他知道身后领导此刻的心情，任何多余的声响都是打扰。

副驾上的秘书周明，怀里抱着公文包，里面装着已经起草好待杨洛最后审阅签发的请假报告，以及一些可能需要路上处理的紧急文件电子版，但他同样沉默着，只是不时透过后视镜，关切地看一眼后座。

杨洛靠在宽大的座椅里，窗外流动的黑暗仿佛有着实体，沉甸甸地压在他的眼皮上，却无法带来丝毫睡意。

闭上眼睛，脑海里翻腾的不是毕节亟待梳理的工作线条，而是另一座城市，另一间病房，另一张被岁月和病痛侵蚀得无比熟悉的面容。

爷爷。

这个称呼在他心中唤起的情感，复杂而厚重。

不仅仅是血缘上的至亲，更是一种精神源头的象征。

杨浩田，这个名字背后，是一个时代的风云，是一生的恪守，也是一部无需言说却时刻影响着他的“家训”

。

杨洛的记忆，并非始于那些可能被外人赋予特殊色彩的“外人眼中的特殊家境”

，而是始于这座四合院里最寻常不过的瞬间。

他记得小时候，祖父的书房总是弥漫着淡淡的墨香和旧书纸页的味道。

那间屋子不大，陈设简单，最显眼的就是靠墙那排顶天立地的书架，里面塞满了马列原着、党史文献、历史典籍以及各种地方志。

祖父很少对他讲什么大道理，更多的时候，是他在一旁安静地写毛笔字或翻阅文件，任由小小的杨洛在书架下自己找图画书看。

有时祖父会停下笔，问他：“小洛，这几个字认得吗？”

指的可能是“实事求是”

，也可能是“群众路线”

。

若是答对了，祖父会微微颔首，不多夸奖；若是答错或迟疑，祖父便会用苍老的手指在纸上工整地写一遍，告诉他读音和意思，然后说：“记不住不要紧，多看，多用，就懂了。”

那种学习，无关功利，更像是一种浸润。

年岁稍长，祖父开始带他晨练。

不是在什么特殊场所，就是绕着四合院外的胡同慢走。

春夏秋冬，除非天气极端恶劣，否则雷打不动。

走路时，祖父的话依然不多，但偶尔会指着胡同里斑驳的砖墙、老树上新发的嫩芽，或者早早起来打扫院落的邻居，说一些看似随意的话：“你看这墙，砖一层层垒上去，才结实。”

“这树，根扎得深，就不怕风。”

“老李头扫了一辈子街，这条胡同干净，大家走着都舒心。”

当时只觉是寻常闲话，如今回想，那何尝不是一种最朴素的教育——关于积累、关于根基、关于平凡岗位的价值。

祖父对他影响至深的，还有对“规矩”

近乎刻板的尊重。

这里的规矩，不是指家法的严厉，而是对程序、对制度、对他人时间和劳动的尊重。

家里电话铃响，如果是找祖父的公务电话，哪怕杨洛当时正在祖父身边玩耍，也会立刻被示意噤声，祖父接电话的语调总是严肃而简洁。

约人见面，时间必定精确到分，宁可早到等候，绝不让人空等。

收到哪怕是一封普通的群众来信，祖父也会戴上老花镜仔细看完，批示处理意见时字斟句酌。

他常对少年杨洛说：“权力是党和人民给的，用时就要像用手电筒，光要照在该照的地方，手要稳，心要正。

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