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他的身体正在缓慢地积蓄着它能够积蓄的一切残存热量,而那根还没有断裂的旧线还在向前延伸着,在等待着一道能让他沿着它走到尽头的力落下来。
公元九年七月十六日,酉时末,南桂城外城墙根下。
暮色像一块浸透了墨的厚布沉沉地压下来,把温春河的冰面、雪原、城墙的轮廓一寸寸吞入黑暗。
那层墨色从云层底部缓慢地铺展开来,沿着城墙砖缝和铁刺栅栏的尖端向下滑落,覆盖在那些已经被霜覆盖过太多次的旧痕上,把它们的边缘重新压回暗处。
风在酉时末变得更大了,从北边贴着地面刮过来,卷着细密的雪沫和冰晶,在城墙根下堆积成一道细长的白线,又在新一轮风起时被重新吹散。
气温停留在了零下五十三度,但比这个数字更真实的,是那种从地面向上渗、从砖缝里钻、从铁刺栅栏的尖端滑下来的冷,像是有什么东西正在沿着城墙的轮廓线缓慢地移动着,把那些已经被磨损的旧痕逐一压回它们自己的位置。
演凌没有选方案一到三。
那些都太复杂了,太依赖条件了,太需要他现在根本不具备的东西——体力、时机、外力。
他选了方案四,但也不是“爬”
——那是等。
等天黑透,等城头的守军换岗,等那几个人在林香、寒春、耀华兴、赵柳在田训的示意或安排下陆续撤进城内,等城门口那最后一道视线从冰河方向移开。
他趴在冰坑底部一动不动,心跳压到了最低,呼吸几乎断绝。
他像一块被遗忘在河底的石头,连意识都沉到了最深处,只留一丝极微弱的警觉在感知着城头方向的动静,像一根正在缓慢收线的旧线正在接近它的起始位置。
戌时初,风更大了。
雪沫被卷着掠过冰面发出细碎的沙沙声,沿着冰层的轮廓线向前滑行着,在城墙根下堆积成新的形状。
城头上的脚步声、低语声、城门轴转动时的吱呀声——这些声音穿过寒风一丝丝地落进冰坑里,被他贪婪地捕捉、分辨着。
人撤了,门快关了,视线移开了。
就是现在。
他没有“爬”
出冰坑——那太慢、太暴露了——他做的是用唯一能动的右臂和右腿,像一条被抽了骨头的蛇,从坑底最深的角落贴着冰壁一寸一寸地、无声地滑了上来。
他的动作极慢、极轻,每一次移动都控制在雪面不产生任何扰动的幅度内,像一层正在缓慢移动的旧膜正在覆盖那些已经被磨损的旧痕。
他不是在“爬”
,是在“流”
——像一滩水顺着地势缓慢地、不可阻挡地从冰坑里淌了出来。
然后他贴着冰面开始向城墙方向移动着,不是走也不是爬,是蹭。
右腿蹬一下身体往前挪一寸,左腿拖在后面像一条死去的尾巴,左臂完全废了,只能用右臂肘部和手掌交替撑地一点一点地往前蹭。
每挪一寸都要花上几息的时间,但他不急——夜色是他的掩护,风声是他的掩护,零下五十三度的严寒让任何在城头值守的士兵都不愿意长时间将视线投向那片黑暗的雪原,像一层正在缓慢变厚的旧膜正在覆盖着他们视野的边缘。
半个时辰,也许更久。
当他终于蹭到城墙根下时,那面巨大的、冰冷的石墙就矗立在他面前,距离他昨夜坠落的地方不远但角度不同——这里是城墙正南面,相对平整,没有太多凹凸,也没有明显的守卫视线死角。
他停下来没有急着往上爬,没有急着找薄弱点,甚至没有急着喘口气,就那样趴在城墙根的积雪里仰起头看着头顶那面高耸的、在夜色中几乎与天空融为一体的墙。
然后他开始看,看砖石的缝隙,看箭垛的投影,看风化的纹路,看哪里有前人留下的凿痕,哪里有积雪堆积形成的微小凸起,哪里有排水口留下的凹槽——他正在用最原始、最笨拙的方式重新丈量着这面墙,找到每一个能塞进手指的缝,每一个能踩住脚尖的坎,像一个正在缓慢地、一次性地重新标记那些已经被磨损过太多次的旧痕的旧钉。
他在策划着:一个最基础、最枯燥、最不“演凌”
的方案——从最底层开始一格一格往上蹭,像一只蚂蚁沿着墙缝慢慢地、坚定地爬上去,一格接一格。
这需要时间、需要体力、需要运气,但至少不需要他打出一个完整的“绕”
了。
城墙根下,演凌趴在雪里仰望着那面他试图翻越了无数次却始终未能真正逾越的高墙。
夜色将他完全吞没连一丝轮廓都看不见,只有那双眼睛在黑暗中亮得像是被冻住的火星,像一层正在缓慢变厚的旧膜正在覆盖着那些已经被磨损的旧痕,等待着新的力重新落上去。
他还在等,等体力恢复一丝,等夜色最深,等城头上的守军换岗的间隙——然后他开始策划着一步一步、一格一格地从这面墙的最底部往上。
那根旧线还没有断裂,还在向前延伸着,还没有被完全覆盖,还在等待着他的身体重新适应它的张力,然后沿着它重新进入下一段已经标记好的位置,继续向前推进。
那道旧痕的边缘还没有完全闭合,那道力还没有落在它上面,但已经接近了它的末端。
他的手指在雪层下极其缓慢地收拢了一次,像一枚正在被重新压入砖缝的旧钉,正在等待它自己的位置重新出现,然后沿着那道旧痕的方向继续向前延伸着,回到它自己的轮廓中,把自己重新推向那道旧痕的末端,穿过那些还没有完全闭合的边缘,把自己重新嵌入那段还没有被磨损的距离中。
(未完待续,请等下一章)
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