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第407章 魔神之力11（第1页）

三天后，艾尔他们开着残破的魔法飞艇，终于回到了出发的地方。

迎接他们的不是鲜花与掌声，而是已经毁灭的营地。

艾尔第一个走下舷梯。

靴底踩在沙地上，没有发出预想中那种沙沙的声响——沙地上盖着一层别的东西。

灰白色的，薄薄的，像霜，像灰，像从很远很远的地方飘来的、不知道是什么的粉末。

那粉末落在他的靴面上，落在那根还没来得及从腰间取下的法杖的水晶上，冷冰冰的，像旧银子。

他没有低头去看。

前方那片营地还在，但没有一顶帐篷是站着的。

它们倒在地上，有的被撕开了，像被人从中间扯开的一件衣服；有的被压扁了，像被什么东西踩了一脚，连骨头带肉都碾进了土里；还有几顶歪歪斜斜地撑着，帘子掀开，从里面拖出一道道已经干涸的黑色血迹。

火堆还在，但早已灭了。

那些他走之前还烧得通红的炭，此刻是黑的，硬邦邦的，像很多颗闭不上的眼睛，在灰白色的粉末里半埋着，瞪着天。

箱子全碎了。

木头的碎成木板，散在地上，有的插在沙里，有的压在倒下的帐篷上，有的压在那些蜷缩着的、一动不动的身体下面。

铁皮的被撕开，里面的东西——粮食、药品、箭矢、卷轴——散了一地，被踩碎了，被血泡烂了，被某种他还没有看见、但已经闻到气味的东西糟蹋得不成样子。

格鲁姆站在舷梯上，没有下来。

不是不想下来，是下不来。

他的手握着栏杆，握得很紧，紧得像那是他在这世上最后还能握住的东西。

他的眼睛扫过那些倒下的帐篷、碎了的箱子、蜷缩的身体，看了很久。

风把他花白的头发吹到脸上，他没有去理；眼眶里的水聚了又干、干了又聚，他没有去擦。

“格鲁姆大师。”

罗拉娜的声音从身后传来，很轻。

格鲁姆没有回头。

他的嘴唇在动，没有声音，像一个人在念一句只有自己能听见的话。

雷奥尼斯从他身边走过，停了一下。

只是一下。

他伸手在那只握着栏杆、指节发白的手上按了一下——很轻，很短，像一个人拍一个孩子的肩。

然后他松开手，走下舷梯，走向那片营地，步子稳得像一块被人推了一把的石头。

罗拉娜从舷梯上走下来，靴跟在铁板上磕出清脆的声响。

她没有看那些尸体，没有看那些碎了的箱子，她只是看着艾尔的背影。

那个背影很直，直得像一把收拢了很久的刀，直得像一根绷了很久的弦。

但她在那个背影里看见了别的什么东西——不是弯，不是软，是某种比弯更让人担心、比软更让人害怕的东西。

那东西在那根绷了很久的弦上，在她看不见的地方，在那些他藏在很深很深的井底、从来没有让任何人看见过的地方。

爱丽丝蹲在地上，蹲在那条从帐篷里拖出来的、已经干了的、像一条窄窄的河一样的血迹旁边。

她的红发从肩上垂下来，垂到地上，垂到那些灰白色的粉末里。

她伸出手，手指碰了一下那道血迹的边缘。

很凉，凉得像从很深很深的地方涌上来的东西，带着沉了很久的、灰蒙蒙的、冷冰冰的、像旧银子一样的触感。

她的手没有缩回来。

只是停在那里，停在那道凉意和她的指尖之间，停在那道已经干了、不会再流了、但永远也擦不掉的印记上面。

“不是人干的。”

她忽然开口了。

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