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“别说这些，蒂芙尼。”

俯下身来，科扎特抬起另一只手，同样紧握她这只快要失去温度的右手，克制着自己的情绪，郑重地、平静地注视着她的双眼，嗓音依旧十分轻稳：“一切都会好起来的。

我们回来了。

不会有事。”

“不……科扎特……我是医生，我知道自己的情况……”

在他保证的同时，蒂芙尼缓慢地反驳着他的话，无神的眸子里蒙上了一层雾色，“我一点也不害怕死，科扎特……你知道么……可是，可是……”

她微侧着脸与他对视，姜黄的脸肌肉僵劲，麻木的神经让她无法牵动它们，表情呆滞地看着他，眼泪忽而落了出来。

“可是我的安吉拉该怎么办呢……我的安吉拉……她才八岁……还那么小……”

尾音伴上了哭腔，蒂芙尼好似泪水绝提那般声嘶力竭地用她发哑的声带喊着，泪珠顺着面庞滑进鬓角发根发白的头发里，滴在满是油渍的枕头上，打下一片片深色的印记，“我的安吉拉……她该怎么办……我还没有，还没有教过她怎样面对死亡……一直以来她都相信上帝带走了她的父亲……我可怜的安吉拉啊……”

她骨瘦如柴的身体在剧烈的哭泣下止不住地震颤着，她闭上眼睛，大张着嘴痛苦地哭号。

眼泪从她的眼角溢出，她孱弱的身躯好像承受不了这样的痛苦，一下一下开始痉挛。

但她停不下流泪。

她就像要在这样的痛哭中死去。

“我会照顾安吉拉，蒂芙尼。”

愈发用力地握紧她的手，科扎特无数次垂下头不敢再去看她，可他每一次都很快地又抬起头来，逼迫自己直视她，直视她痛苦的表情，直视她虚弱不堪的身体，直视他需要面对的一切。

然后他紧紧地、紧紧地捉着她的手，将额头贴上她的手背，一字一顿地告诉她：“你没有教她的东西，我会教她。

我会像对待家人一样待她。”

蒂芙尼愈加悲伤地哭着，一遍又一遍地重复着安吉拉的名字，仿佛她在这世上唯一无法割舍的血肉正从她的身体里分离，她像被人剜去了内脏，徒劳而绝望地哭喊。

她剧烈地咳嗽，大口大口地、艰难地呼气。

空落落的屋子里只能听见她挣扎的、垂死的哭声。

科扎特感到无法呼吸。

他的鼻腔里充满了屋内浓厚的馊臭味。

他的头很痛，像是好几根脑血管堵塞住，血流要将那些脆弱的血管撑破。

那种感觉就好像有一根木棍捅进了他的大脑。

他不知道该怎么办。

脑海中浮现出多年以前他的父亲死前的模样，科扎特直到现在都能清晰地回想起父亲沾满血污的脸。

“科扎特……好好地、快乐地活下去……”

他当时这样对科扎特说着，也像此刻的蒂芙尼一样捉着他的手，不懈地用最后几口气来交代他，眉间的皱痕似是沙皮狗那样松弛，眼睛却同往常一般那么诚恳、那么柔软，“无论发生什么事……无论上帝、无论这个世界怎样对你……都要好好的活……”

科扎特永远都忘不了他的这些话。

“我会的，蒂芙尼。”

声线低哑地开口，科扎特更紧地握着蒂芙尼的手，“我会的。”

床头的煤油灯一闪一闪，屋子外头呼呼的疾风声整夜未停。

约是五点的时候，蒂芙尼从哭泣中抽离。

她的意识变得模糊不清，处在漫长的半昏迷状态。

科扎特拿来一个破碗和一根干净的大棉签，由几个小时前安迪留下的保温水壶里倒出一杯温水，把沾湿的面前挨到蒂芙尼半张着的嘴边，将棉签里吸着的水一点点挤到她嘴中。

蒂芙尼已经是在依靠着本能呼吸。

她时而因唾沫过多地积攒在喉口而发出咕噜噜的声响，这时科扎特会用另外的棉签替她清理掉喉中黄色的泡沫状的唾沫。

他坐在床边，守着她。

他记得在他七岁那年，他的父亲也是这么守着他患上了肺癌濒死的母亲。

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