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第七千六百六十章 小科洛尔的委托（第2页）

将岸把电脑合上，放在膝盖上。

“老大，我们没有输。”

林锐看着他。

“我们没有输。

但我们也没有赢。

我们还在等。

等米歇尔来。

等他来，我们就知道——谁输，谁赢。”

将岸站起来，把文件夹拿起来，夹在腋下。

他走到门口，停下来，回过头。

“老大，如果米歇尔不来呢？”

林锐看着窗外的大海。

“他会来的。

因为他要赢。

赢了一切，最后一个人是我。

我死了，他就赢了。

他不来，我就不会死。

他不会让我活着的。”

将岸推开门，走了出去。

门关上了。

林锐一个人坐在办公室里，看着窗外。

窗外的天更低了，云层更厚了，灰白色的，像一床被谁铺在天上的、湿透了的棉被。

海面上开始起雾，薄薄的，像一层纱。

远处的货轮的轮廓在雾中变得模糊，像一幅被水浸湿了的、正在慢慢褪色的画。

他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。

冰凉的，光滑的。

他没有把它拿出来，只是摸着它。

他摸了很久，久到窗外的雾越来越浓，货轮的轮廓完全消失了，海面和天空混在一起，分不清哪里是海，哪里是天。

他站起来，走到窗前，把手放在玻璃上。

玻璃是凉的，雾在外面，他看不到海，看不到天，看不到任何东西。

只有雾，白色的，厚厚的，没有边界的。

他在玻璃上画了一条线，线的旁边写了一个日期。

三个月后的某一天。

他把手从玻璃上放下来，垂在身侧。

他转过身，走回办公桌后面，坐下来，拿起电话，拨了林肯的号码。

“林肯，通知o2小队。

明天早上八点，作战指挥中心。

开会。”

雨季来临之前的最后一个晴天，小科洛尔的委托送到了林锐的办公桌上。

不是通过邮件，不是通过电话，是通过一个穿灰色西装的信使——一个四十多岁的马里人，法语流利，英语磕巴，手里提着一个黑色的公文包，包上有一道很深的划痕，像是被刀割过的。

他把公文包放在林锐的桌上，打开，取出一份文件，白色的A4纸，装订得很整齐。

文件的封面印着小科洛尔的个人标志——交叉的两把刀，刀锋朝上，中间夹着一颗五角星。

他将文件推到林锐面前，用磕巴的英语一字一顿地说：“小科洛尔将军，请雷恩先生，培训他的军官。

基层军官。

人数，两百。

时间，六个月。

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