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第2章 落难北京城之一（第1页）

第2章《落难北京城之一》

北京城巨大的城门楼子撞进陈文强视野时，他正趴在一个臭气熏天的稻草堆上，被一辆破驴车颠得七荤八素。

寒风像带着冰碴子的刀片，狠狠刮过他只穿着单薄睡衣的身体，骨头缝里都透出寒意。

胃袋空空如也，绞成一团，每一次颠簸都让他眼前阵阵发黑，几乎把最后一点胆汁都呕出来。

他死死抠住车板边缘粗糙的木刺，指节惨白，竭力对抗着晕眩与刺骨严寒的双重折磨。

意识在混沌的泥沼里挣扎沉浮，每一次短暂的清醒，都像溺水者探出头颅，只有一个念头劈开混沌，带着尖锐的痛楚刺穿心扉——老婆、儿子、女儿，你们在哪儿？！

“呕…”

喉咙深处又是一阵剧烈的抽搐，干涩灼痛，却什么也吐不出来，只有几滴酸水灼烧着食道。

他模糊地想着，这辈子坐过游艇，开过跑车，天上飞的水里游的，什么享受没试过？偏偏没坐过这么颠的破车，没遭过这种活罪！

“吁——！”

赶车的老汉一声吆喝，破驴车终于在一阵令人牙酸的吱呀声中停了下来，像一匹垂死的老马喷着粗重的白气。

陈文强几乎是滚下车的，膝盖一软，重重砸在冰冷坚硬的石板路上。

他趴在尘土里，剧烈地咳嗽着，每一次吸气都像把冰渣子灌进肺里。

“晦气！

大清早的！”

赶车老汉嫌恶地瞥了一眼地上狼狈不堪的身影，嘴里嘟囔着，鞭子在空中甩了个空响，“赶紧滚蛋！

别耽误老子赶路！”

老汉骂骂咧咧，鞭子在空中甩了个脆响，破驴车吱吱呀呀重新启程，卷起的尘土扑了陈文强满头满脸。

他挣扎着撑起上半身，抹去糊住眼睛的尘泥。

下一秒，他的呼吸彻底停滞了。

眼前的景象，像一记重锤狠狠砸在他的太阳穴上。

高耸入云的城墙，巨大得超出想象，灰黑色的墙砖饱经风霜，沉默地矗立着，投下巨大而沉重的阴影，几乎将初升的朝阳都遮蔽了大半。

无数蚂蚁般渺小的人流，正从那个幽深如巨兽咽喉的门洞里蠕动进出。

他们穿着灰扑扑的、样式古怪的棉袍子，戴着毡帽或瓜皮小帽，一张张脸在寒冷中冻得发红发僵，麻木地挪动着脚步。

空气里弥漫着一股极其复杂的气味——劣质煤烟呛人的焦糊味、牲口粪便的臊臭、人群聚集特有的汗酸体味，还有某种难以形容的、类似劣质油脂和尘土混合的、属于古老城市底层特有的气息。

没有汽车的喧嚣，没有霓虹的闪烁，只有车轴吱呀、牲口喷鼻、小贩嘶哑的叫卖、偶尔几声铜锣的闷响……所有声音混杂在一起，形成一种低沉而原始的嗡嗡背景音。

陈文强猛地打了个寒颤，不是因为冷，而是从骨头缝里渗出来的、冰水浇头般的真实恐惧。

他低头，看见自己格格不入的丝质睡衣裤，脚上一只拖鞋早已不知去向，另一只歪斜地挂在冻得通红的脚趾上，沾满了泥污。

他像个闯入黑白默片时代的彩色小丑。

“不…不可能…”

他喃喃自语，声音嘶哑干裂，带着自己都陌生的恐惧，“做梦…这他妈绝对是做梦！”

他踉跄着冲向城门洞下相对密集的人群，像抓住最后一根救命稻草。

一个穿着厚实棉袍、挑着两筐蔫巴巴青菜的老农正要进城。

陈文强扑过去，一把抓住对方油腻的棉袄袖子，急切地摇晃着，喉咙里发出嗬嗬的怪响：“老乡！

老乡！

这是…这是哪儿？北京？哪年？几月几号？告诉我！

快告诉我！”

老农被他这疯魔般的样子吓了一大跳，浑浊的眼睛里满是惊惧和困惑，像看一个从地府爬出来的怪物。

他使劲甩着胳膊，想挣脱那双冰冷的手，嘴里急促地吐出一串陈文强完全听不懂的土话，带着浓重的鼻音和卷舌音，音节短促而怪异：“撒手！

撒手！

哪来的疯汉！

胡吣些啥？听球不懂！

吓煞人也！”

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