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第1章 紫檀血泪（第4页）

话音未落，“哐当”

一声，黑漆角门被毫不留情地重重关上，震落几缕陈年的灰尘，扑了陈文强一头一脸。

陈文强捧着那盒精致的“八珍点心”

，僵在原地，脸上的笑容彻底冻成了冰渣。

精心梳理的头发被灰尘染得灰白，昂贵的羊绒大衣也蹭上了门框上的污迹。

胡同里的穿堂风冷飕飕地刮过，吹得他透心凉。

“操！”

半晌，一声压抑的、带着浓浓挫败和不解的粗口才从他牙缝里挤出来。

这京城的水，怎么跟他想象中那些“打点”

完全不一样？连个门房都他妈油盐不进？他低头看着手里这盒成了笑话的点心，一股邪火直冲脑门，真想狠狠把它砸在那扇冰冷的黑漆门上。

他深吸了几口冰冷的空气，强行压下那股暴躁，眼神阴沉地扫过那紧闭的门扉，又瞥见墙角堆着的一堆不起眼的、带着黑色碎屑的劣质煤渣，脑子里某个念头飞快地闪了一下，随即又被巨大的挫折感淹没。

他烦躁地跺了跺冻麻的脚，转身，拖着沉重的步子，带着一身狼狈和那盒无处安放的点心，悻悻地离开了这条给他当头棒喝的胡同。

夕阳像一个巨大的、冰冷的铜盘，沉沉地坠在京城参差的灰色屋脊线上，吝啬地洒下最后一点惨淡的余晖。

城南一处勉强租来的小院，低矮破败，院墙的泥灰剥落得厉害，露出里面的碎砖和草梗。

几扇糊着发黄窗纸的格子窗透出昏黄摇曳的烛光，在暮色四合中显得格外微弱，仿佛随时会被四周涌来的巨大黑暗吞噬。

屋内，一盏小小的油灯放在屋子中央的破木桌上，豆大的火苗不安地跳动着，在四张同样疲惫而沉重的脸上投下摇曳的阴影。

空气凝滞得如同结了冰，只有灯芯燃烧时偶尔发出的细微“噼啪”

声，反而衬得这死寂更加令人窒息。

陈乐天低着头，死死盯着自己摊在桌面上的手掌。

那几枚冰冷的铜板静静地躺在掌心，硌着皮肤，更像是烙铁，烫得他灵魂都在发抖。

他喉咙发紧，每一个字都像是从砂砾里挤出来：“…七两二钱银子…全没了…就换了…那堆…烂木头…”

声音嘶哑干涩，说到最后几个字，已然带上了无法抑制的哽咽。

他猛地攥紧拳头，指甲深深陷进肉里，那几枚铜板几乎要被他捏碎，却无法捏碎那份沉甸甸的绝望和巨大的耻辱。

王掌柜那张油腻的笑脸，瘦高个阴冷的警告，还有“年小刀”

那如同诅咒般的名字，在他脑海里疯狂搅动。

“哥！”

陈巧芸眼圈红肿，声音带着劫后余生的颤抖和后怕，“…琴差点被砸了！

那些人…他们骂得…太难听了…还动手…”

她下意识地紧紧抱住放在膝上的古筝，仿佛那是她唯一的依靠。

琴身上，一道崭新的、在昏暗油灯下依然清晰可见的擦痕，像一道丑陋的伤疤。

巷子里疯狂的追逐，粗鄙的辱骂，那只抓向古筝的脏手…一切历历在目，让她控制不住地微微发抖。

陈文强烦躁地抓了抓自己沾满灰尘、早已不复光鲜的头发，脸色铁青，把那个没送出去的“桂香斋”

点心盒子“咚”

地一声重重掼在桌上，震得油灯火苗一阵狂跳：“操！

老子就没见过这么油盐不进的！

一个看门的老棺材瓤子，比TM的纪委书记架子还大！

点心？人家眼皮都不夹一下！”

他喘着粗气，指着盒子，手指因为愤怒微微发抖，“路子！

没有路子！

在这四九城，咱们就是睁眼瞎！

就是砧板上的肉！”

他猛地一拳砸在自己大腿上，发出沉闷的响声，满是不甘和无处发泄的戾气。

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