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第16章（第1页）

“你怎么知道这首曲子？”

一个沙哑的声音忽然在身后响起，吓了晏逐水一跳。

他猛地回头，撞在窗沿上，疼得嘶了一声。

洛林远就站在客厅中央，没开灯，只有月光落在他身上，把他的影子拉得很长。

他没穿外套，只穿了件白色的棉t，头发有点乱，眼底带着红血丝，显然也没睡。

他的手里还攥着那个牛皮纸笔记本，指节泛白。

晏逐水的心跳得像要蹦出来。

他张了张嘴，想解释，却又不知道从何说起——总不能说自己在旧书市淘到过唱片，总不能说自己听这首曲子听了三年，更不能说……他从曲子里听到了和洛林远一样的空茫。

他慌忙拿出手机，指尖抖得厉害，半天打不出一个完整的字。

洛林远没催他，只是站在原地，看着他。

月光落在他的侧脸，把他的睫毛照得根根分明，眼底的愤怒早就散了，只剩下点复杂的疑惑，像被投入石子的深潭，漾着圈看不清的涟漪。

“我……”

晏逐水终于打出几个字，又删掉，反复几次，才小心翼翼地递过去，“以前在旧唱片里听过。

觉得……很好听。”

洛林远瞥了眼他的手机屏幕，没说话。

他慢慢走到窗边，和晏逐水并肩站着，看向窗外。

楼下的梧桐叶落了满地，月光洒在上面，像铺了层银霜。

“这首曲子叫《枯叶》。”

洛林远忽然开口，声音很轻，像怕惊扰了什么，“作者叫亚当科瓦奇，1990年生的，比我大五岁。”

晏逐水点点头——这些他知道，唱片的内页上印着。

“他二十四岁那年，手得了神经炎，弹不了琴了。”

洛林远的指尖在窗沿上轻轻敲着，节奏很慢，像在跟着什么旋律，“后来就自杀了。

这首《枯叶》是他去世前一年写的，没发表，是他朋友整理遗物时才发现的。”

晏逐水的心跳漏了一拍。

他没想到这首曲子背后是这样的故事。

“我第一次听这首曲子，是在维也纳。”

洛林远的眼神飘远了，像落在很远的时光里，“那年我刚拿了肖邦奖，何虞欣陪我去参加音乐节。

在一个小酒馆里，有个老钢琴师弹了这个，我站在门口听了整整一遍。”

他顿了顿，指尖的敲击停了。

“那天也下着雨，跟今天一样，月亮很亮。

老钢琴师说，这首曲子不是写叶子，是写‘留不住’——留不住琴键，留不住时光，留不住想留的人。”

晏逐水的指尖攥紧了手机。

他看着洛林远的侧脸，月光落在他的眼角，那里有颗极淡的泪痣，此刻好像沾了点湿意。

“何虞欣那天问我，以后会不会也像亚当一样。”

洛林远忽然笑了笑，是自嘲的笑，“我说她瞎想。

可现在……”

他抬起左手，手腕上的纱布在月光下泛着白，“你说，我是不是也快了？”

晏逐水猛地摇头，眼里的慌藏不住。

他抓住洛林远的手腕，用力摇头——不是的，不一样的，你还有机会，你不能像亚当一样。

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