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第1章 祝辞鸢第一次看到这栋房子的时候以为自己走错了地方（第3页）

她每次打开冰箱门都会看见它，但她很少会把它拿出来。

偶尔想起来的时候会吃上一块，坐在出租屋的小饭桌前，一个人对着窗外呆，咬一口蛋黄莲蓉，甜腻的馅料在嘴里化开，外面的夜色一点一点浓下去。

但大多数时候，她会忘记它的存在，就像她会忘记很多事情的存在一样。

等她再想起来的时候，月饼已经过了保质期，蛋黄上长出了一层灰绿色的霉斑，像是某种从内部开始腐烂的东西终于露出了本来的面目。

她把整盒月饼扔进垃圾桶里，纸盒砸在袋子底部，出闷闷的一声响，然后就什么都没有了。

这次是十二月，快到年底了。

母亲打电话来，说家里收拾出来几件她以前的旧衣服，问她要不要回来看看，要的话就带走，不要的话就让王姨收拾了送人。

旧衣服只是一个借口，她心里清楚得很。

母亲需要一个理由把她叫回去，这个理由不能太重——太重了会给她压力，会让她觉得被强迫，会让她产生抵触情绪；也不能太轻——太轻了她可以轻易推掉，可以说工作忙走不开，可以找一百个借口不回去。

旧衣服刚刚好享。

不轻不重，不痛不痒，回来就回来，不回来也不算什么大不了的事，谁也不会因此伤心，谁也不会因此失望。

母亲总是如此的，把一切都安排得妥妥帖帖，让人挑不出任何毛病来，让人找不到任何拒绝的理由。

“好。”

她说。

出门之前她换了一件米白色的高领毛衣，那是去年冬天在商场打折的时候买的，挂在衣柜里挂了快一年，吊牌都还没剪。

她的公寓不大，一室一厅，但一个人住是足够的。

冰箱里永远只有牛奶和鸡蛋，偶尔会有一盒吃剩下的外卖，偶尔会有一袋切好的水果。

衣柜里的衣服按照颜色深浅排列，从白到灰到黑，整整齐齐，像是商场橱窗里的陈列。

床单每两周换一次，窗台上那盆绿萝还活着，叶子绿油油的，垂下来，在阳光底下晃动。

她把自己的生活过得规规整整，像一件叠好的衬衫，放在柜子里，平平整整，没有一丝褶皱，但也没有人会把它拿出来穿。

十二月的天是灰白色的，空气干燥，吸进肺里的时候带着一丝刺痛，像是有什么细小的针在扎。

她叫了一辆车，报上地址，靠在后座的椅背上，看着窗外的风景一点一点变化。

写字楼变成住宅区，住宅区变成绿化带，法国梧桐变成银杏。

银杏的叶子早就落光了，只剩下灰褐色的枝干伸向天空，像是一群正在伸展四肢的生物突然被冻住了，保持着某个未完成的姿势，凝固在半空之中，等待着一个永远不会到来的解冻的时刻。

车窗外的树一棵一棵往后退去。

八年前的那个夏天，她也是这样坐在车里，看着窗外的树往后退。

那是七月，外婆刚刚下葬，尸骨未寒。

那时候银杏树还披着浓绿，阳光烈得灼人，蝉鸣震得耳朵疼，整个世界都浸泡在一种滚烫的、喧嚣的、让人喘不过气来的热浪里。

她把脸贴在车窗玻璃上，玻璃是凉的，贴上去很舒服，是那个夏天里为数不多的让她觉得舒服的东西。

她的眼睛肿着，肿得像两个核桃，看什么东西都隔着一层雾似的模糊不清，但她没有再哭。

眼泪在前一天晚上就已经流完了，流在外婆的枕头上，流在那张她睡了六年的木板床上，流在那个从此以后再也不会有人住的小房间里。

那天晚上她睡在外婆的床上。

床垫很硬，硌得人腰疼，但她已经习惯了，习惯到换一张软床反而睡不着。

枕头上还残留着外婆的气味，淡淡的，旧旧的，像是某种干枯的草叶被太阳晒过之后留下的味道，混着樟脑丸的气息，混着老旧木头的气息，混着那些再也回不去的日子的气息。

她躺在黑暗里，睁着眼睛，听窗外的虫鸣一声接一声，听隔壁房间里母亲压低了嗓门说话的声音——她在和谁说话？

在说什么？

祝辞鸢听不清楚，也不想听清楚。

她还听见院子里偶尔传来的脚步声，是邻居家的狗在夜里乱跑，还是什么别的东西，她也不知道。

她只是躺在那里，躺在那张她睡了六年的床上，想着，这张床以后就不会再有人睡了。

这间屋子以后就要空了。

外婆再也不会在早上六点半推开门，用她那双布满老年斑的手轻轻拍她的肩膀，叫她起床吃早饭了。

那是她那年的夏天。

车在别墅区门口停了下来。

她付了车钱，推开车门下来，在路边站了一会儿。

出租车的尾灯在她视线里慢慢缩小，缩成两粒红色的小点，转弯的时候闪了一下，然后被夜色吞没了，像是一只眼睛眨了一下，然后永远地闭上了。

她站在那里，忽然觉得自己像是一件寄错了地方的包裹，收件地址写得模模糊糊，收件人姓名也看不清楚，无人认领，无处可去，就那么孤零零地搁在路边上，等着一个永远不会出现的人来把她带走。

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