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第72章 怪胎回廊（第1页）

一

老城区的雨总带着股铁锈味。

我攥着那枚黄铜钥匙站在“畸形秀”

剧场后门时，雨丝正斜斜地打在褪色的海报上——海报上的女人长着三条腿，中间那条的脚踝处缠着荆棘，眼睛是两个黑洞，黑洞里用红漆写着“永不落幕”

。

钥匙是父亲临终前塞给我的。

他咽气前喉咙里呼噜作响，像破旧的风箱，只反复说着一句话：“别开那扇门，尤其是月圆夜。”

可我需要钱。

父亲留下的债务像藤蔓，已经缠到了我的脖颈。

中介说这剧场是祖父传下来的，如今成了“城市传说”

，若能重新开张，门票钱足够还清欠款。

“吱呀——”

钥匙插进锁孔时，铁锈簌簌往下掉。

门后是条狭窄的回廊，墙壁上挂着密密麻麻的相框，玻璃上蒙着灰，隐约能看见里面的黑白照片：长着鱼尾的男人、有三个乳房的女人、脑袋像南瓜的小孩……每张照片的角落都用朱砂画着个奇怪的符号，像只扭曲的眼睛。

回廊尽头是舞台，幕布是暗红色的，上面沾着星星点点的深色污渍，凑近了闻，有股淡淡的血腥味。

舞台两侧的柱子上缠着铁链，链环上锈迹斑斑，偶尔会发出“咔哒”

的轻响，像是有人在暗处拖动。

“有人吗？”

我喊了一声，声音在空荡的剧场里回荡，撞在墙壁上又弹回来，变得有些尖利。

没有回应。

只有角落里的老鼠飞快地窜过，发出细碎的窸窣声。

我打开手机手电筒照向后台，那里堆着些破旧的道具：断了胳膊的小丑玩偶、缺了口的面具、缠着布条的笼子……笼子里似乎有什么东西在动，我往前走了两步，手电筒的光突然晃了一下——笼子里空荡荡的，只有几根脱落的黑色羽毛。

“也许只是风声。”

我安慰自己，转身想离开，却发现脚边多了一张泛黄的纸条。

上面用歪歪扭扭的字迹写着：“今晚有演出，别忘了给‘他们’喂食。”

“他们？”

我皱起眉，刚想问谁，回廊里突然传来“咚”

的一声，像是重物落地。

我握紧手电筒往回走，光柱扫过那些相框时，心脏猛地一缩——刚才明明是黑白照片的相框里，那个长着鱼尾的男人，眼睛好像眨了一下。

二

雨越下越大，敲打着剧场的铁皮屋顶，发出噼里啪啦的声响，像无数只手在外面拍门。

我找到祖父留下的日记时，正躲在后台的值班室里。

日记本的封皮已经磨破，里面的纸页泛黄发脆，字迹却异常清晰，像是用鲜血写就。

“民国二十三年，七月十五。”

第一页这样写着，“今天收到了‘货’，是个从暹罗来的男孩，后背长着一对翅膀，羽毛是黑色的，像乌鸦。

他不说话，只是用那双琥珀色的眼睛看着我，像只受惊的小兽。

我给了他块面包，他却用翅膀把脸挡住，翅膀上的羽毛掉了好几根。”

往后翻，全是类似的记录：“那个有两个脑袋的女人会唱昆曲，左边的脑袋唱生角，右边的唱旦角，可惜她们总吵架，一吵就用头发勒对方的脖子。”

“长着蛇尾的男人怕光，每次点灯他都会蜷缩起来，鳞片在黑暗里会发光，像撒了把碎星。”

日记的最后几页字迹变得潦草，墨水晕开，像是写的时候手在发抖：“他们开始不听话了。

月圆夜的时候，那个南瓜脑袋的小孩会对着月亮笑，笑声像玻璃摩擦。

有天早上，我发现看守的人不见了，笼子里只有一摊血，还有几根黑色的羽毛……”

最后一页只有一行字：“他们不是怪物，是被诅咒的灵魂。”

“咔哒。”

值班室的门突然开了道缝，冷风灌进来，吹得日记本哗哗作响。

我吓得猛地抬头，门口空荡荡的，只有走廊里的相框在风中轻轻晃动。

可就在刚才，我好像看见门缝里有只眼睛，琥珀色的，像日记里写的那个暹罗男孩。

“谁？”

我壮着胆子问，声音发颤。

门外传来翅膀扑打的声音，很轻，像是怕被人听见。

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