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第385章 孤独的远征（第1页）

随着当值主裁判一声略显尖锐的长哨划破了都灵奥林匹克体育场的夜空，这个在外界看来对于米兰来说堪称“死亡绞肉机”

的九月魔鬼赛程，终于画上了一个惨烈却又不可思议的休止符。

在意甲第七轮的最后一场收官战中，面对着主场作战、作风彪悍的都灵队。

米兰在经历了欧冠和联赛连续恶战的体能低谷期，依然凭借着莱万多夫斯基在第八十九分钟的一记头球绝杀，在那种如同沼泽般泥泞的客场中，以1:0的比分硬生生地从对手身上撕下了一块带血的肉，带走了这宝贵的三分。

然而。

当这群身披红黑战袍的球员们在赛后拖着仿佛灌了铅的双腿，步履蹒跚地走进客队更衣室时。

这里没有以往赢球后那种震耳欲聋的欢呼声。

没有胡尔克标志性的大嗓门播放巴西桑巴舞曲。

甚至连平时比赛结束后第一时间响起的洗澡水的哗啦声都没有。

死寂。

一种仿佛劫后余生般、令人感到毛骨悚然的死寂，沉甸甸地笼罩着这个并不算宽敞的空间。

二十五名球员——确切地说，是二十四名刚刚经历了重兵相接的死士，外加一个依然坐在轮椅上的卡塞米罗。

此时正以各种毫无形象可言的姿势，四仰八叉地瘫倒在更衣室冰冷的地板上、战术桌上、或者是长椅上。

他们每个人的球衣都已经看不出原本的红色与黑色，上面沾满了黑褐色的泥浆、令人作呕的草屑，甚至在内马尔和马尔基尼奥斯的袜子上，还夹杂着几道因为剧烈铲抢而渗出的淡淡血迹。

整个更衣室里，只剩下此起彼伏的、那种仿佛肺都快要因为严重缺氧而炸裂的沉重喘息声。

“呼……呼……”

维拉蒂躺在地板上，死死地盯着天花板那昏暗的灯光。

他那年轻的胸膛在剧烈地起伏着，每一次呼吸都感觉像是在往气管里倒吸着冰碴子。

在这场比赛中，为了弥补坎特不在场时的防守硬度，这个原本以技术见长的意大利小个子，在九十分钟里硬生生跑出了一万三千六百米的恐怖数据，他的大腿肌肉直到现在还在不受控制地微微痉挛。

老门将阿比亚蒂靠在自己的衣柜前，他连脱掉守门员手套的力气都没有了。

这位见证过米兰王朝无数辉煌时刻的老将，闭着眼睛，任由汗水混合着泥水顺着他苍老的脸颊滴落在地板上。

太累了。

这是一种已经彻底突破了人类肉体极限、正在疯狂榨取灵魂深处最后一点潜能的疲惫。

在这个被全欧洲媒体一致看衰的九月份，在这个所有足球专家都信誓旦旦地预测他们会因为“阵容单薄”

而在双线作战中彻底解体、崩盘的魔鬼赛程里。

这支只有区区25个名字的残缺战车。

没有豪华的轮换，没有冬歇期的强援补给，甚至连深空医疗矩阵的设备都还没有安装调试完毕。

他们就凭着这种近乎于野蛮的肉体透支，凭着那种在球场上把后背交给对方的死忠，硬生生地在这片充满了老派绞杀的亚平宁泥潭里，以及代表着欧洲最高殿堂的欧冠赛场上，杀出了一条让所有质疑者都感到胆寒的血路！

他们活下来了。

但在这条用汗水和伤痕铺就的血路上，这支队伍的物理能量，也已经被抽拉到了一个危险的临界点。

在接下来的十月份。

等待着他们的，将是对阵巴塞罗那、尤文图斯这种在欧冠和联赛里代表着霸主地位的死亡之战。

在那之前，如果这支球队不能在精神层面上进行一次彻底的重塑，那么他们在这间更衣室里所积累的这些疲劳，随时都有可能转化为一种对于未知恐惧的癌细胞，从内部将这支队伍彻底瓦解。

就在这种压抑到了极点、仿佛空气都因为球员们的粗重喘息而变得有些粘稠的窒息死寂中。

“咔哒。”

客队更衣室那扇沉重的大门，被人从外面轻轻地推开了。

没有平时塔索蒂教练那种风风火火的急促脚步声。

走进来的是林风。

这位在转会市场上掀起过惊天血雨的远东暴君，今天穿着一件没有任何品牌logo的深黑色风衣。

他的目光依旧深邃得犹如万年不化的寒冰，只是在这冰冷之下，似乎多了一抹令人难以捉摸的凝重。

球员们听到声音，有些人试图挣扎着从地板上坐起来，但在疲劳的驱使下，他们只能勉强地转过头，用那布满血丝的眼睛看着走进来的老板。

按照以往的惯例，在一场如此艰难的客场胜利之后。

主教练或者俱乐部主席，通常会发表一段充满着激情和鸡汤的长篇大论，来肯定球员们的付出，或者进行一番严厉的战术复盘。

但林风没有。

他没有走到战术板前拿起记号笔，也没有端出那种高高在上的资本家架子去训话。

他甚至连一句“干得不错”

这样廉价的赞美都没有说。

林风迈开修长的双腿，在一群瘫倒在地的球员中间那狭窄的缝隙里穿行而过。

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