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第82章 追捕组尊严扫地连他的衣角都没碰到（第1页）

“啪。”

“找不到？”

严敏喉咙里滚出一阵破碎的杂音。

像是一脚踩碎了一地枯树枝。

他死死盯着查尔斯。

查尔斯把脸埋进双手里。

用力抓扯着那一头卷发。

他没有抬头，只是机械地摇了摇脑袋。

“他在燕京，就像一滴水融进了大海。”

查尔斯的声音顺着指缝漏出来，闷闷的。

“除非他自己出来，否则谁也找不到他。”

艾玛站在旁边。

她那把黑色的战术匕首还插在桌面上。

她没有去拔。

那双深蓝色的眼睛盯着黑掉的屏幕，眼皮跳得厉害。

硅谷的顶级算力，FBI的侧写网络。

全瞎了。

几十个国内的技术员瘫在工位上。

有人摘下眼镜，揉着酸涩干瘪的眼球。

有人把脸贴在冰冷的键盘上，大口喘气。

这场长达十几个小时的猫鼠游戏，耗干了所有人的心血。

老鼠不仅没被抓住，还反过头来，把猫的牙齿一颗颗敲碎了。

“踏。”

“踏。”

指挥室外面的走廊里，传来一阵沉重的脚步声。

脚步声很慢。

一步，拖着一步。

鞋底在抛光的花岗岩地板上，蹭出刺耳的沙沙声。

机房里的几个人抬起头，看向紧闭的防爆玻璃门。

“叮。”

门外的感应器亮起绿灯。

厚重的玻璃门向两侧缓缓滑开。

一股浓烈的土腥味，混合着汗酸和未干的血腥气。

顺着走廊的热风，猛地灌进冷气充足的机房。

前排的几个技术员闻到这股味道，胃里一阵翻江倒海，差点吐出来。

冷锋站在门口。

他没有戴那顶凯夫拉防弹头盔。

黑色的短发被汗水和泥浆黏在一起，像是一窝乱草。

脸上的油彩全花了。

那道紫红色的刀疤上，糊着一层灰白色的石灰粉。

严敏张了张嘴，没能发出声音。

他看着冷锋。

这还是那个全军搏击冠军吗？

这还是那个把规矩看得比命还重的特战总教官吗？

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