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他没有睡觉,也没有谁干扰他,可报纸没有看完。
吃完午饭他又回到那里读报,读着读着又睡着了。
1拆柜台:原文riptheslatsoffthebar的直译,有喝得酩酊大醉(甚至在那儿胡闹)的意思。
星期天就像这样过去了。
星期一早上他又辛辛苦苦地分捡开了衣物。
乔用一根毛巾把脑袋扎得紧紧的,呻吟着,咒骂着,启动洗衣机,扰和着液体肥皂。
我就是忍不住,他解释说,一到星期六晚上非喝酒不可。
又一周过去了。
每天晚上都要在电灯光下苦战,直到里期六下午三点才结束。
这时乔又品尝到了他已经凋萎的胜利的滋味。
然后又信步走向村里,去寻找忘却。
马丁的星期天跟以前一样:躺在树荫里漫无目的地看报,一躺许多个小时,什么都不做,什么都不想。
他虽然对自己反感,却因太累,不去想它。
他鄙弃自己,仿佛是卷入了堕落,或是天性卑劣。
他身上神圣的一切全给抹掉了。
豪情壮志没有了,活力没有了,澎湃的热情感觉不到了。
他已经死了,仿佛没有了灵魂,成了个畜生,一个干活的畜生。
阳光透过绿叶筛了下来,他看不见它的美;蔚蓝的天穹再也不像往日那样对他悄语,颤栗着展示出秘密,启示他宇宙的辽阔了。
生命到了他嘴里只有苦味,沉闷而愚蠢,难以忍受。
他内心那视觉的镜子罩上了一道黑色的帷幕。
幻想躺进了密不透光的漆黑的病房。
他羡慕乔能够在村子里肆无忌惮地拆柜台;脑子里能有蛆虫咬啮;能伤感地思考着伤感的问题,却也能情绪高涨;他羡慕他能醉得想人非非,光辉灿烂,忘掉了即将到来的星期一和一整周能累死人的苦役。
第三周过去,马丁厌恶了自己,也厌恶了生命。
失败感令他难堪。
现在他已明白过来:编辑们拒绝他的作品是有理由的。
他嘲笑自己和自己的幻梦。
露丝把他的《海上抒情诗》穿了回来。
他无动于衷地读着她的信。
露丝尽可能表示了喜欢这些诗,说它们很美。
但她不能撒谎,不能对自己粉饰现实。
他明白这些诗并不成功。
他从露丝的信中每一行缺乏热情的官样文章里看出她并不认可,而她是对的。
他重读了这些诗,坚信自己的感觉没有错。
美感与神奇感已离开了他。
读诗时地发现自己在纳闷:当初落笔时自己心里究竟有什么感受?他那些气势磅确的词句给他怪诞的印象:他的得意之笔其实很鄙陋。
一切都荒唐、虚伪、不像话。
他若是意志力够坚强,是会把《海上抒情诗》当场烧掉的--发动机房就在下面。
但要花那么大力气把稿子送到锅炉里去并不值得。
他全部的力气都用到洗别人的衣服上去了,再没有丝毫内力气于自己的事。
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