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“算了”

，他对我笑了笑。

挺轻个年纪，那个笑容却和老树昏鸦一般，那么的沧桑，“他们说得也没错么。”

我们推着车慢慢走。

一路沉默。

把一条不算太长的街走得很长很长。

后来到了家门口，他突然拉住了我的手，说，倪珂，你能不能陪我去天台上坐一会儿。

一会儿就行。

“如果你想哭，我就借个肩膀给你靠。”

我对他说，“不过你得答应我，下次再碰上那样的王八蛋，非把他们揍得住院半年不可。”

后来简森落下个挺歇菜的毛病——就像一个人老在冷风里吹着，年纪大了后便会落下疼得让人流泪的关节炎——他如果特别不开心了就爱往天台上跑。

刚发现那会儿，我疑心他动机不纯，所以跟踪了几回。

一次我看他在天台的边沿上晃晃荡荡，担心他会步他妈的后尘，心下一急就上前抱住了他。

“放心。

跳楼这毛病，不遗传。”

他拍拍我的脑袋，笑容在满目灿烂的阳光里显得分外放肆，“再说，我的命硬得过王八。

谁有我牛掰啊，我五岁的时候就把我妈逼死了呢。”

“你别告诉我，你是上来吹风的。”

我说。

“也不是。

我就是想看看，到底要多大的厌恶多大的恨，才能让一个人什么都不管不顾地就这么伸腿跳下去。”

几十层楼那么高的地方，天空湛蓝，云朵白的一尘不染。

他用一段不怎么短的时间，认真注视我，然后向我说话。

声音又轻又委屈，仿佛那种破旧的屋子漏下脏兮兮的雨，“可是，我看不懂。

我也想不明白。”

我后来问过他，是不是挺想她的。

他说，没有。

一开始是不愿意想。

因为老做噩梦。

梦里的妈妈一点不漂亮，身形又薄又塌和苍白的纸片一样，满脸乌黑的血。

后来却是怎么想也想不起来了，连满身是血的她也想不起来了。

总觉得她就是一张早已泛黄的报纸，被时间磨得越来越旧，旧得油墨化开糊成一片，再也看不清了。

简森接到季米短信的时候正在天台上转悠，站在边角。

遥远的天边刮来呼呼穿梭猎猎作响的风，味道很腥。

如同一条口角流涎的龙。

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